Домой иду, еле передвигая ноги. Тяжело проработать стоя восемь часов. Страшновато за полночь идти одной. Хорошо, хоть квартира недалеко. Пока что. Выдыхаю. Что же мне делать? Может ну его, поговорю с Глебом, что им стоит поискать другое жилье… «Ты его потеряешь», - шепчет мой внутренний голос. И понимаю, что он прав. А к этому я никак не готова. Остаться совсем одной в этом мире – страшно. Нарушает тишину зимней ночи мой неожиданно оживший мобильник. «Полина-43». Странно, чего она в полпервого ночи вздумала?
- Варюш, - произносит девушка достаточно громко для столь позднего часа. – Ты это… тут у нас в доме в третьем подъезде сдается квартира, она небольшая и недорого, просто…
- Что? – не верю своим ушам.
- Короче, давай завтра встретимся, у тебя же выходной? Во сколько ты сможешь подъехать?
- Куда?
- Ко мне… ой, в смысле, на Лермонтова 23.
- Я заканчиваю в два, где-то в полтретьего смогу, - растерянно проговариваю, выпуская пар из-за рта.
- Подъезжай. И сразу возьми тысяч восемь, я с хозяйкой буду. Все тебе расскажу, если согласишься, то сразу и переедешь.
- Ты серьезно? – чуть не прыгаю от радости. Лермонтова - это полчаса до универа и пятнадцать минут до работы, как и от старой квартиры, только в противоположную сторону. А восемь тысяч - это даже на две дешевле, чем плачу сейчас.
- Ну, ты подожди радоваться. Тут есть одна проблемка. Давай, в общем, до завтра!
- До завтра.
Кладу телефон в карман куртки и, запрокинув голову, смотрю на небо. Сегодня очень много звезд, может быть, я сама того не заметив, прошла под счастливой? Улыбаюсь и ускоряю шаг. Как хорошо, что вчерашний день закончился.
(*прим. автора: КЛН – контрольный лист наблюдения. В Макдоналдсе каждые три месяца выплачивается премия, вне зависимости от зарплаты. Менеджеры должны составить за три месяца несколько КЛН-ов на каждого работника, чтобы оценить качество работы. Лист разделен на графы, где каждая графа – качество. Например, «активность». Напротив в клеточки менеджер в зависимости от работы человека ставит + или -. Чем больше плюсов, тем больше премия).
2. = 3 - 4 =
ТИМУР
Устало слежу за мужиком. Он бегает со своей камерой и ослепляет вспышкой, от которой уже в глазах рябит. Мы сидим в доме отца, в зале. Огромные потолки, светлые с золотом тона, дорогая мебель. Все подобрано роскошно и со вкусом. Я сижу на подлокотнике дивана возле отца, с другой стороны от него, мама, обнимающая свою девятилетнюю дочь Веронику. Идеальная семья, то, что нужно для статьи, ненавязчиво агитирующей выбирать "правильного" мэра.
- Перерыв! – громко объявляет организатор всего действа Сергей, папина правая рука. Встаю со своего места, на котором моя задница онемела.
- Еще долго? – спрашиваю у папиного помощника.
- Еще чуть-чуть, парень, - Сергей сжимает мое плечо и тут же отвлекается на звонок, выходит из комнаты. Папа бросает на меня хмурый взгляд и идет следом. Поджимаю ноги по очереди. Хочу скорее убраться отсюда. В этом доме всегда холодно, и дело отнюдь не в температуре воздуха в комнате.
- Тимур, - ее голос за спиной заставляет меня обернуться. Встречаюсь с красиво накрашенными глазами матери.
- Слушаю, - выдыхаю, засунув руки в карманы.
- Ты совсем перестал заходить. Я говорила отцу, что рано тебе жить самостоятельно…
- Скучаешь по своему любимому сыночку? - касаюсь сердца.- Я тронут.
- Необязательно дерзить.
