– Дарил, спасибо тебе, Костик, уважил. Только мне и ласточки моей хватает, не тачка, а птица… А презент твой продать пришлось, уж не серчай, дружок. Деньги срочно нужны были.
– Дело ваше… – чувство лёгкой обиды на тренера окончательно испортило и без того дрянное настроение. Натягиваю капюшон толстовки на лицо и устраиваюсь поудобнее.
– Правильно, допивай свою жижу и поспи, дорога дальняя.
– Угу… – буркнув, погружаюсь в беспокойную дрёму.
И снова блаженный кошмар – поле, команда, игра…
Несколько часов спустя
– Подъём, Сагаев, приехали, – голос тренера звучит глухо.
Чёрт… С неохотой открываю глаза…
– Где мы?
– Дома, Костик…
Точно… Старенькое здание спортивного комплекса «радует» взгляд знакомым силуэтом. Столько лет прошло, а ничего не изменилось. Неоновая вывеска привлекает внимание неуместным ярким светом… Гол? Что за дурацкое название?
– А где наша ДЮСШ?
– Так закрыли… Два года назад. Совсем в нашем захолустье детишкам ходить некуда стало. Вот и пришлось подарочек твой продать, да школу открыть… – еле слышно бурчит учитель.
– Что? Это ваша? – ошарашенно пялюсь на здание.
– Не совсем, арендуем, худо-бедно хватает. Пойдём, дружок. Мы как раз вовремя…
Фёдор Иванович выбирается из машины и бодро ковыляет к центральному входу. Натягиваю толстовку на нос, черепашьим галопом ползу следом. Первый этаж, коридор, тренерская. Обстановка бедноватая, конечно, но всё чисто и аккуратно.
– Садись и смотри… – командует старик.
Послушно плюхаюсь у двери, тихо матерясь про себя. Совсем юный парнишка активно строит малышей. Забавные поросята нахально игнорируют приказы зелёного тренера. Вот дурко… Ты покажи им что-нибудь крутое… Чтобы прям челюсти попадали.
В целом даже неплохо, только объясняет он не очень хорошо, торопится и забывает, что мальчишки в таком возрасте ещё совсем непоседы. Впрочем, один из пареньков демонстрирует настоящий талант и легко повторяет все приёмы.
– А теперь немного попинаем мячи по воротам. Надеваем звёздные майки… – обрывки непонятной фразы долетают до ушей.
– Звёздные майки? – удивлённо спрашиваю Фёдора Ивановича.
– Ага, даём мальчишка поиграть в кумиров. Представить себя знаменитым футболистом, пробивающим штрафной.
Творчески… Наверное, у футболок Месси и Акинфеева отбоя нет от поклонников.
Моё внимание привлекает один из безумно радующихся шкетов, самый умелый. На майке шпингалета красуется надпись: Константин Сагаев.
Что?!
– Ты опять Сагаев? Нечестно, Коль, ты брал эту футболку в прошлый раз… – обиженно пыхтит другой мальчонка, – Сегодня я хочу быть Сагаевым!
– Нет, я! – вопит третий.
Офигеть… Не думал, что я так популярен… Фёдор Иванович тихо подходит и садится рядом со мной.
– Это моя майка, личная… Мне мама подарила, – громко смеётся обладатель заветного «сокровища», – Сагаев самый лучший футболист на свете! Константин учился здесь у Фёдора Ивановича, помог сохранить школ и сейчас помогает таким, как я! Вырасту и стану как Сагаев!
Похмельный ум наконец-то проснулся, а глаза слегка вылезли из орбит.
– О чём трещит та мелочь? – удивлённо смотрю на Комлева, – Я же ничего такого не делал…
– Ну как же… Машину подарил? Подарил… А я на неё школу основал. Спонсорскую помощь оказывал? Оказывал. Суммы-то большие были, а мы экономим. Не всем по карману оплата, так я талантливых ребятишек бесплатно тренирую. А родители их, уже, чем могут. Кто полы помоет, кто стены прокрасит. Так, по копеечке откладываем.
