– Эй, с ней все в порядке?
– Геночка, отойди, вдруг она опасна! – возмущается его жена, и ее противный тонкий голосок, будто скрежет по стеклу, режет уши.
– Заткнитесь! – я ору до боли в связках и груди. Мое сознание разделяется на две части: одна наблюдает, вторая отвечает за моторику и действия.
Уложить на ровную поверхность, очистив ротовую полость пальцами, затем подложить что-нибудь под голову. Все эти действия выполняю чисто механически. Одна из маленьких девочек протягивает мне свой розовый рюкзак и смотрит внимательным взглядом, стоит мне рявкнуть стоящим людям, чтобы принесли что-нибудь подходящее.
В ее больших глазах читается страх, но смелости больше, чем у половины взрослых.
– Спасибо, – выдыхаю, хватая лямки мокрыми пальцами. Благо он почти пустой и легкий, но подходит идеально.
Я слышу, как звонят в скорую, запрокидывая немного Машкину голову и выдвигая ей нижнюю челюсть.
Щелкает в мозгу мысль: я не успею. Не смогу догнать ее, Маша где-то далеко впереди. Зову, кричу, но она меня не слышит и даже не оборачивается.
Один вдох через пять толчков.
Не умирай. Не у меня на руках. Нашла время и место. Сама же меня звала придурком, который не ценит людей. Серьезно, что ли? Потом на небесном суде стыдно будет. Буду на могилу к тебе ходить и плевать в твою фотографию.
Дура, идиотка, кретинка.
Кто делает выбор в пользу смерти? Ненавижу тебя, эгоистка Маша. Мне потом с этим жить, а у меня в душе и так целое кладбище.
С моих волос капли падают на бледную кожу, разбиваясь на мелкие частички. В ту секунду, когда Маша делает вдох, я будто отмираю. Звуки возвращаются, рядом уже не я один в темноте, а с десяток-другой тех, кто помогает. Трясут ее, не дают вновь заснуть. Укрывают одеждой, и мне на плечо тоже падает плед. Незнакомая женщина укутывает меня, а позади нее стоит та самая девочка с розовым рюкзаком.
– Сейчас приедут врачи. Не волнуйся, – шепчет она в ухо, поглаживая мои волосы.
Меня знобит, трясет так, что зубы стучат друг об друга. Ледяными пальцами сжимаю мягкую ткань и сквозь мутную влагу на глазах наблюдаю за бегущей бригадой скорой помощи. Я с трудом поднимаюсь на ноги, и плед падает к ногам. В панике никто не замечает моего ухода, все заняты пострадавшей. Мне же нужно уйти, сбежать подальше, потому что с осознанием произошедшего возвращается паника и накатывает старая добрая истерика, от которой меня бросает из края в край. Ноги сами переходят на бег в сторону выхода из парка, спеша быстрее покинуть чертово место.
Проносятся мимо деревья и люди, затем звуки улицы сваливаются на голову. В ушах долбит, звенит, а от взглядов в свою сторону просто бегу к дому Тима. Изнутри что-то поднимается на волю: черное и опасное, чем можно насмерть захлебнуться. Грязная липкая жижа из воспоминаний, затаенной боли, обид – именно с ней я пробегаю на красный, игнорируя звуки клаксонов и возмущенные вопли водителей. А затем пересекаю улицу, добравшись до точки исхода.
Кто-то внутри меня жмет кнопку «Пуск». Я вижу Тимура Волкова прямо на лавочке во дворе его дома подле какой-то длинноногой девицы, чью руку он сжимает с щенячьим восторгом.
– Ой! – вздыхает блондинка, дернувшись, стоит мне подойти ближе. Волков оборачивается, делая круглые глаза и ошарашенно осматривает меня, выдыхая:
– Ник? Ты откуда? Я забыл про собрание? На улице был дождь?
Сто десять вопросов за минуту, пока сам он подрывается и хватает меня за плечо. Он вздрагивает, ощутив мою дрожь, и невольно сглатывает, снова повторяя вопрос:
