Если наш мэр так устал от людей и внешнего мира, мог просто слетать на Мальдивы, а не устраивать уик-энд в сорока километрах от города. Мой оператор в эти места явно не совался, поэтому сети у меня нет.
Выбравшись из машины, ощущаю головокружительный приток свежего утреннего воздуха с еловыми нотками.
— Мило, — бормочу, забирая вещи из багажника.
Опустив на дорожку чемодан, достаю чехол с подарочной картиной и захлопываю крышку. В конце парковки вижу знакомый «Порше» Калинкина и спортивный «Мерседес» именинника.
Повесив на плечо чехол, качу чемодан по направлению указателей на главное здание. День обещает быть удушливо жарким, но здесь это явно не проблема.
Допускаю, что эта глушь как раз то, что мне нужно. После недельного существования в одном офисе с Миллером, даже не видя его самого, удалиться подальше от города, в котором он дышит со мной одним воздухом, просто гребаный подарок судьбы.
В холле гостиницы администратор уточняет мое имя, после чего доставляет на второй этаж в номер с видом на лес и двуспальной кроватью, которая больше подошла бы новобрачным.
Положив руки на балконные перила, закрываю глаза и вдыхаю.
Это, определенно, то, что мне было нужно.
— Пароль от вайфая на тумбочке. Мероприятие начнется в пять вечера. План на второй день свободный, — слышу голос администратора за спиной. — В распоряжении гостей Руслана Робертовича ресторан, банный комплекс, бассейн, спортивные площадки, кинотеатр… кхм… в общем, все, что пожелаете.
— Мартини и тоник, — отзываюсь я.
— Бар есть в ресторане, вас проводить?
Боже, какая услужливая.
— Не нужно. Я сама.
Хочу побыть одна, и более безопасного, чем гостиничный бар в одиннадцать утра, места в этом плане не найти, потому что гости Чернышова, да и любые другие гости вот таких «заведений», слишком семейные, чтобы таскаться по барам до обеда.
Вечернее мероприятие обещает быть таким же «скромным», как и все остальное. К счастью, эта бешеная ведьма, секретарша Руслана, выдала мне исключительно подробный план, чтобы определиться с дресс-кодом.
Расстегнув чемодан, достаю оттуда чехол с платьем на вечер и отправляю его в шкаф. Бесполезный телефон бросаю на кровать и выхожу из номера, захватив шляпу и солнечные очки.
Бар работает, и бармен оказался не недоучкой. Выпиваю свой коктейль и прошу еще один, после которого в моей голове пустеет.
Забрав шляпу, решаю отправиться на прогулку, раз уж я за городом и здесь все в моем распоряжении.
Перепутав пару раз направление, выхожу в холл, который выглядит в четыре раза оживленнее, чем час назад, и основной источник шума здесь… дети…
Взгляд упирается в высокую фигуру у стойки регистрации.
Торс в белой тенниске. Спортивная задница в зеленых шортах с нашивными карманами.
Знакомый приглушенный голос проходит рябью по коже.
— Ангелина, я тебя накажу… — с нотками чертового веселья шикает Миллер на черноволосую девочку, обмотавшуюся вокруг его ноги.
Еще одна, уменьшенная копия этой, сидит у него на шее.
Я бы могла сказать, что подкативший к горлу ком — результат двух коктейлей, но правда состоит в том, что обе девочки похожи на своего отца так, что это выбивает из моих легких воздух.
Продолжая механически двигаться, направляюсь к двери, но где-то на полпути его взгляд встречается с моим, и я проклинаю себя за то, что не надела очки. Я боюсь того, что он мог бы в моих глазах увидеть. Смятение и боль. Может, даже слезы.
