А вокруг – бетонные стены с бурыми пятнами… в углу штепсель… от него по земляному полу тянется провод… привольно гнётся туда-сюда на просторе… и наконец доходит до ног стоящего человека в белом халате… доктор, наверно… а может, и ангел в башмаках… бывают ангелы в башмаках?.. не видел, не буду врать… да и место выглядит странно… тут может быть всё что угодно… ангелы… демоны… лучше не задавать лишних вопросов… словом, провод проходит мимо старомодных крепких башмаков, которые не везде найдёшь… а если найдёшь, то запросят немало… проходит дальше под столом… до военных ботинок… не просто военных, а западных берцев с высокой шнуровкой, раздобытых на чёрном рынке… опять же запросили немало… потом провод поднимается вверх на стол… и, послушно согнувшись, входит в коробку с круговым переключателем… вот так-то… для всякой свободы есть своя коробка, где она заканчивается.
Возле переключателя – левая рука сидящего молодого человека в военной форме (по руке трудно догадаться, кто он такой, но открою секрет – это охранник, и военные ботинки под столом – тоже его)… в правой руке он держит влажную тряпку и смывает ею что-то типа смазки с запястья… перепачкался бедняга… тряпка недостаточно влажная… охранник плюёт на неё и продолжает тереть грязь… скребёт пятно ногтём… размазывается вдоль, стерва… липнет к волосам… всё же мужик настойчив… и доводит дело до конца… разглядывает запястье, поворачивает по-разному… и кладёт вычищенную руку рядом с круговым переключателем… пальцы постукивают по столику… ждут команды.
Мы продолжаем двигаться за проводом… ибо он здесь главный… и, выйдя из коробки с переключателем, снова делает что хочет… идёт себе по столу дальше… мимо рук Карима (первого следователя)… лет пятидесяти… с официальным представительным лицом… которое мы пока не видим, поскольку следим только за проводом… Карим пишет, придерживая блокнот рукой… натруженные крестьянские руки… они не привыкли орудовать тоненькой шариковой ручечкой и рисовать разные маленькие завитушки на бумаге… однако сейчас требуется писать… и хозяин усердно старается приучить пальцы к этому нелёгкому занятию… рука останавливается, нетерпеливо вертит ручку… ожидая путёвой мысли… или формируя из неё толковое предложение… а потом снова начинает писать.
Провод плавно опускается со стола на пол… доходит до кресла… оно напоминает кресло зубного врача… из него торчат дрожащие голые ноги привязанного к нему человека… здесь провод разделяется на несколько маленьких и разноцветных… они идут вверх по ногам человека… пара синих проводков тянутся в бандаж, прикреплённый к пенису… белые – к соскам на груди… а чёрные идут куда-то под жопу, словно в задний проход (потому что они как раз туда введены).
Человек подрагивает мелкой дрожью… он обессилен и истощён… чувства притупились… несколько больших синяков на теле… один просто огромный… слился воедино из нескольких поменьше… словно чувака швырнули об стену… а почему нет?.. вполне могли… нас тут тогда не было… но это ещё не всё… мы отслеживаем другие маленькие проводки, которые подсоединены к ноздрям (ожоги у носа), ушам и надрезам в углах глаз… и наконец, посреди всего… мы видим перечёркнутое проводками судорожно подёргивающееся лицо с бессмысленным взглядом… словно круто удивился один раз и надолго остался удивлённым.
Кто же там в кресле?.. ба!.. да мы его знаем… это – Николай… лицо вспухло от побоев… один глаз почти заплыл… он так измотан, что может лишь шипеть… слишком долго раньше орал.
