Следующие пятнадцать минут я лишь наблюдаю за тем, как парни поочередно пробивают по воротам. Многие из них даже не попадают в створ в принципе. И это меня пугает.
Не то чтобы я зазвездился или набивал себе цену, но и принижать свои собственные достижения я не собираюсь, ведь я очень хорош и по праву ношу звание лучшего бомбардира лиги. Это не врожденный талант и не деньги моего отца, это долгий и упорный труд. И в свои четырнадцать я уже мог забить с закрытыми глазами, чего не скажешь об этих мальцах.
Пока я с ужасом наблюдаю за происходящим и нахожусь в состоянии транса, упражнение подходит к концу. Вокруг раздаются аплодисменты – парни благодарят друг друга за тренировку, и я с облегчением выдыхаю, что этот дурдом подошел к концу.
– Патрик! – кричит Джозеф парню, что ни разу не попал по воротам. – Задержись, пожалуйста.
Ну восхитительно.
– Джейк, познакомься, это Патрик. Капитан наших «Акул».
«Рад знакомству, надеюсь, когда-нибудь ты поймешь, что наносить удар нужно в створ ворот, а не просто в воздух», – практически срывается с моих губ.
Я ужасен, очевидно, но его удары… куда ужаснее. Худшее, что когда-либо видели мои глаза.
Хотя нет. Худшим, что когда-либо видели мои глаза, была моя обнаженная девушка в постели с другим. Да, пожалуй, то, что этот малец не в курсе основ футбола, меньшая из моих проблем.
– Привет, Патрик, – выдыхаю я. – Нужно будет поработать над ударами. Постараюсь помочь, чем смогу.
– А ты теперь будешь играть за «Ротенбург»? – спрашивает Патрик.
– Так точно.
– Тогда тебе самому не помешала бы помощь.
– Почему? – хмурюсь.
– Просто так из «Манчестерских дьяволов» в такую дыру бы не отправили. Значит, у тебя явные проблемы.
С головой.
И с зависимостью. Даже не одной.
Но вот с ударами у меня полный порядок, парень.
– Может быть, я просто фанат благотворительности? – обороняюсь я.
Патрик фыркает:
– Или неудачник.
Ауч.
– А еще я теперь твой тренер, если ты забыл.
– У меня нет проблем с памятью.
– Зато есть с ударами, – бубню себе под нос.
– Я просто встал не с той ноги.
– Ну конечно. Плохому танцору всегда что-то мешает.
– Я не танцор. – Патрик сводит брови к переносице.
– Это такое выражение. Забудь. В общем, парень, для того чтобы носить капитанскую повязку, мало уметь просто смотреть на мяч. Нужно научиться хотя бы бить по нему.
Патрик закатывает глаза, а я усмехаюсь. Мой взгляд вдруг падает на знакомую девушку, проходящую мимо сетки стадиона. Пытаюсь вспомнить, где мог ее видеть…
Точно. Девушка из бара в футболке с Рапунцель. Кажется… Амелия?
Пользуясь случаем, позволяю себе рассмотреть ее, пока она меня не видит и закрывает зонт. На ней бежевый тренч и туфли на высоком каблуке. Ее светлые волосы распущены и развеваются на ветру, пока она стремительно пересекает парковку. Замечаю у нее в ушах наушники, а на губах – алую помаду.
Интересно, что она здесь делает?
– Знаешь, кто это? – интересуюсь у капитана.
Патрик прослеживает за моим взглядом и хмыкает:
– Все знают, кто это.
– И почему же все знают?
– Потому что она классная. Очень добрая и забавная. А еще красивая.
– Так, Ромео, и откуда же такие познания?
– Она преподает у меня литературу.
– И это делает ее классной?
– Да. Ты только взгляни на нее, – цокает Патрик.
На самом деле не вижу в Амелии ничего необычного. Маленький рост, кругленькие бедра, бледная кожа. Я бы назвал ее скорее невзрачной и похожей на подростка, нежели красивой.
