- Нет, - проглотив, тихо говорю я.
Он ничего не говорит в ответ. Просто снова отворачивается к окну. Пипец какой-то...
Угрюмо смотрю в тарелку с недоеденным блюдом. В меня теперь больше не влезет, это точно. Аппетит пропал полностью.
- А может мне и правда... - робея, говорю я, и когда он смотрит на меня, буквально заставляю себя выдержать его взгляд, - пожить где-то отдельно?
- Я же сказал, - несколько раздражённо произносит он, - это для тебя опасно. Доедай давай и поехали.
Учитывая то, что я даже не знаю, как к нему обращаться, я в полнейшей растерянности.
- А почему... - робею пипец как, - вы себе ничего не заказали?
- Не хочу, - холодно отрезает он.
Меня прорывает. Положив вилку и нож в сторону, говорю:
- Послушайте, Сергей, я же не просила вас меня спасать. Я вам благодарна, но я не...
Он так на меня смотрит, что весь мой запал выяснить отношения тухнет в одно мгновение.
- Ещё раз, - снова быстро сжав несколько раз челюсти, произносит он. - Единственное условие жизни со мной - не еби мне мозги.
Блин, какой же он... даже слова не подберу... От его манеры общаться и сурового, жёсткого взгляда я теряюсь настолько, что сжимаюсь в комок.
- Я не понимаю, о чём вы... - робко взглянув на него, тихо говорю я. - Что это значит вообще?
- Это значит, - вперив в меня пристальный взгляд, холодно чеканит он, - что ты не лезешь в мою жизнь. Вообще. Никак. Я выполняю свой долг перед другом, которому многим обязан. Но это не значит, что я нанялся быть нянькой. Мы живём вместе, но порознь. Всё, что мне надо знать - твой график и твои контакты. В остальном - я тебе всё покажу в квартире и на этом вопрос мы закроем. Ты занимаешься своими делами, я - своими. Ясно?
- Ясно...
- Славно, - он кивает на недоеденное мясо. - Ты хотела поесть. Ешь.
Отставляю тарелку.
- Я поела.
Он хмуро кивает и подозвав официанта, рассчитывается. Встаёт, и не глядя на меня, бросает:
- Поехали.
Плетусь за ним, как какая-то собачонка. Меня это всё уже начинает бесить. Да что он, в конце-концов, о себе мнит?! Что я просила его, что ли, мне помогать?! Спаситель хренов...
Выходим на улицу и садимся в машину. Он включает зажигание и принимается выезжать задним ходом с парковки.
- Мне завтра на учёбу надо, - глядя перед собой, тихо говорю я.
Опять никак не реагирует. Бесит уже... Он умудрился вывести меня из состояния дикого ужаса и ввести в состояние бешеной раздражённости за какой-то час... Жила себе спокойно, никого не трогала. Нет, блин, свалилось на мою голову это несчастье... Долг отца, о котором я вообще впервые сегодня узнала и... этот...
Он очень уверенно ведёт машину. Однако создаётся впечатление, будто я в салоне автомобиля вообще не присутствую. Я - будто скрытая камера, которая зачем-то снимает холёного, спортивного и успешного холостяка лет тридцати-тридцати пяти, мчащегося на своём чёрном внедорожнике по освещённым фонарями улицам вечерней Москвы.
Спустя минуту, он включает какой-то жёсткий, очень мужской блюз, и я чувствую себя ещё более неуютно. И даже не потому, что он не спросил меня, не против ли я музыки, а потому прежде всего, что он откровенно старается меня не замечать. То есть, ну вот совсем. Будто бы меня тут и нет.
- А почему вы спросили про парня?
Он на меня даже не смотрит.
- Потому что не хочу, чтобы ты водила в мой дом хер знает кого.
- Я и не собиралась... - опешив, тихо говорю я.
Он делает музыку громче, давая понять, что диалог продолжать не намерен, и я окончательно выпадаю в осадок. Были бы у меня варианты куда-то свалить, я бы, наверное, попросила бы остановить машину. Но сколько ни пытаюсь придумать хоть что-то, вариантов у меня нет. У меня, блин, даже одежды запасной теперь нет...
