Отправляю недокуренную сигарету в урну и поднимаю взгляд вверх, пряча руки за спину.
– Привет, мам! – растягиваю губы в улыбке, глядя на красивую женщину с мягкими чертами лица, но строгим взглядом.
– Стас, – повторяет мое имя, сверкая предупреждением в глазах.
– Здравствуйте, Маргарита Ивановна, – исправляюсь я.
– Зайди ко мне в кабинет, – произносит властно и скрывается в окне.
Черт! Только перед этой женщиной я чувствую себя вечным школьником. Ну не за сигареты же она собралась отчитывать меня, мы это прошли еще лет пять назад. Влад… В груди что-то противно хихикает. Обычно мы с братом горой друг за друга, но Леся изменила это. Стукач хренов!
Вхожу в кабинет матери и вдыхаю запах влажной земли и цветущих хрен-пойми-кого. Никогда не мог запомнить названия этих зеленых уродцев. Мать обожает комнатные цветы, а вот мы с братом их терпеть не можем. Сколько себя помню, указ полить все цветы в доме был самым страшным наказанием, потому что там их столько…
Можно было весь день этим заниматься, таская за собой стремянку, три ведра воды разной температуры и пульверизатор. «Цветы – тоже мои дети и, в отличие от вас – оболтусов, они меня не расстраивают». Собственно, кабинет Маргариты Ивановны Белецкой больше похож на клумбу, посреди которой стоит стол.
– Присядь, Стас, – звучит спокойный голос за моей спиной, но ей меня не обмануть.
Разговор будет не просто будничным.
Сажусь на стул с высокой спинкой и тут же отодвигаюсь от монстра, что стоит на краю стола и так и норовит дотянуться до меня своими колючками. Мама занимает кресло напротив и насмешливо приподнимает тонкую накрашенную бровь, как бы намекая, что я правильно все понял. Она не в настроении. Одно неловкое движение, и мне придется потратить вечер на то, чтобы выковырять из своего лица кактус.
– Ничего не хочешь сказать мне? – начинает Маргарита Ивановна, включая педагога.
– Мам, давай без психологических штучек, – вздыхаю.
– Я просила тебя поприсутствовать у Леси на репетиции, чтобы подыскать партнершу, а не для того, чтобы ты снова довел бедную девочку до слез.
– Я сказал правду, – чувствую себя попугаем.
Долго мне еще это повторять?
– А тебя о ней кто-то просил? – парирует мать.
Сверлим друг друга взглядом. Никто не собирается прерывать схватку, и мама хорошо это знает. Как и то, что характером я точно пошел не в отца. Вячеслав Святославович Белецкий уже бы давно опустил голову с фразой «ты права, милая», Влад, скорее всего тоже, но не я.
– Я имею право на собственное мнение.
– Да, если ты компетентен и объективен в вопросе. Минусы по обоим пунктам, Стас.
– Хочешь сказать, я плохой танцор?
– Хочу сказать, что ты не хореограф, не тренер и не учитель.
– Но я видел перед собой лучшие примеры, – растягиваю губы в улыбке, потому в глазах матери появляется яркий огонек. Она мой главный учитель, а еще она женщина, которая любит комплименты. – А Леся начала нести такую…
– И ты жаловаться будешь, – мать тяжело вздыхает и упирается подбородком в ладонь, вколачивая локоть в стол. – Может, в роддоме что-то напутали и у меня все-таки две дочки. Так я вам обоим платьица и бантики куплю.
Стыд ощущается красными пятнами на лице и шее. Отстой. Смотрю на кактус и всерьез подумываю самому долбануться об него мордой. Я ведь реально только что собирался ныть ей о том, как я прав, а все остальные не правы.
– Стас…
– Мы сами разберемся, мам. Я тебя услышал, – произношу спокойно и серьезно впервые за сегодняшний день.
