Хозяин жизни - страница 22

— Ты красивая такая, — заглядывает под одеяло Артур.

А мне уже и не хочется. Мало того, что в голове кто-то ложкой долбит по стенкам эмалированной кастрюли, так еще и настроение пропало. Все должно было быть идеально. Наша свадьба, брачная ночь. Да, я хоть и отнекиваюсь от Катьки, в наших с Артуром отношениях мне и вправду не хватает страсти. Но человек не может быть идеальным. Он же не турецкий отель с обещанным «все включено». Наверняка и у меня есть недостатки, которые не нравятся Артуру, а он никогда о них не рассказывал.

Но это же свадьба. Она бывает один раз в жизни. Как и брачная ночь, которая длится всего ничего. А получилось, как поездка на куске картона с горки, вроде и весело, но зад отбит капитально.

— У тебя таблетка есть?

— Голова болит?

— Ужасно.

— У меня только телефон есть, я мог бы позвонить маме, но сейчас три часа ночи.

— Ясно, — сползаю я на пол и морщусь, прикасаясь ступнями к ледяному полу.

Не понимаю, почему в люксе для молодоженов на полу ледяной паркет, а не ковровое покрытие. Больше никогда не остановлюсь в этом отеле. Плетусь по комнате, Артур присел на кровать и внимательно за мной наблюдает. После того, как он уничтожил мою первую брачную ночь, я не хочу, чтобы он видел мое красивое белье и чулки. Кутаюсь в халат и бреду к тумбочке, где стоит внутренний телефон.

— Ну что? —  смотрит на меня Артур.

В телефоне идут бесконечные гудки. Никто не отвечает, хотя, по идее, должен кто-то дежурить. Вдруг постояльцу станет плохо? Кругом бардак.

— Может, я папе позвоню? Или схожу… Он тут через номер от нашего, во втором люксе. Триста восьмом, кажется.

Я так и застываю с трубкой в руке.

— Нет, — отвечаю чересчур громко.

Еще не хватало, чтобы Дусманис знал, что вместо горячей брачной ночи, я мучаюсь головной болью. Ни за что! От одной мысли о том, что у него-то с сексом все отлично, по телу пробегает волна злости. Ну почему Артур не завалил меня на кровать, не содрал чулки и не доказал, какой он замечательный муж? Сейчас бы не было мне так обидно и больно. Но в голове продолжается шум, теперь кто-то вилкой шкрябает по школьной доске, и я сжимаю виски.

Нащупав белые гостиничные тапочки, я бреду к двери. Кругом бардак, где эти горничные, когда они так нужны? Возле двери я оборачиваюсь, Артур так и сидит на кровати в своих праздничных черных боксерах, которые немного подвисают на худощавым теле. Теперь на фоне отца он кажется совсем худым, чего раньше я никогда не замечала. Хочется завыть в голос и прикусить нижнюю губу до крови. Ну за что мне это проклятье? Все должно было быть хорошо и идеально.

— Ты уверена, что хочешь сейчас идти куда-то? — спрашивает Артур.

Вот в этом он весь, он мог бы сходить за таблеткой сам, но он просто не сообразил. Ему надо сказать об этом, точно так же как он не сообразил, как действительно много значила для меня первая брачная ночь. Зато он наверняка знает, когда эти самые таблетки от головной боли изобрели.

Я открываю дверь в коридор и тут же жмурюсь от яркого света. После темноты комнаты эти белые лампочки просто невыносимо слепят глаза. Но я решительно шагаю в коридор, завязывая пояс халата потуже.

— Долго не ходи, я буду переживать, — кричит мой мальчик мне в спину, и я захлопываю дверь.

Чтобы дойти до лифта, нужно пересечь коридор и свернуть налево. Слышны лишь потрескивание люминесцентных ламп на потолке и стенах. Видок у меня, конечно, еще тот, косметика осыпалась, халат до пола, из которого торчат ноги в белых сетчатых чулках. Но у меня настолько не удалась ночь, что мне уже абсолютно все равно, что подумают обо мне люди. Мне просто нужна таблетка от головной боли.