Тьма вынашивала меня, как чрево. Лелеяла. Баюкала.
Она меня ограждала от бед. Она мне сказки сказывала. Она меня выкармливала чёрным молоком.
Наконец она меня родила. Она взяла меня за руку – голенького, розового – и повела.
Я учился ходить. Раз шажок, два шажок…
И вот мы идём. Она большая, мягкая, затейливая, как грозовая туча. Я – маленький, как окурок.
И я так стараюсь, загребаю своими кривенькими ножками. И у меня уже получается, я уже наловчился топотать… И вокруг травы – и мышиный горошек, и пастушья сумка, и мать-и-мачеха с фиолетовыми прожилками. А потом я вдруг замечаю, что всё это растёт на кладбище.
Тропинка путается в ногах, я об неё спотыкаюсь, распутываю петли, ковыляю дальше.
Сначала старое кладбище. Уже безымянное. Столетними деревьями проросшее сквозь своих питомцев. Потом поновее, но скудное. Пустырь, утыканный крестами.
А потом и современные мавзолеи. Их могила – их крепость. Они и на том свете собираются держать оборону до последнего. И башенки, и бойницы, и подъёмные мосты. И пулемёт «максим» на тачанке в каретном сарае. Захоронение в замке на одну персону.
И вот я подхожу к одному. А он, как замки Португалии, в готически-мавританском стиле, с позолоченной стрельчатостью, с зелёными расписными «азулехос», изразцами, с витиеватыми и душными минаретами из чёрного мрамора. И на султанском по красоте крыльце, просто из сказок Альгамбры, – деревенская развалившаяся корзина, в каких корм кроликам задают. А на дне что-то шевелится.
Я наклоняюсь, а там – отрезанные пальцы. Я отшатываюсь, – а надо мной, в вышине декадентски прекрасного заупокойного замка, сияет надпись золотом: «Тельпугов».
* * *
Он – субтильный, с лицом перезрелого пупса, лысый, но с инфернальной косой на запятках. Она – блондинка за сорок, с выражением вечной незаслуженной обиды на лице.
– Что у вас случилось? – почти как доктор, вопрошаю я.
– Вы, наверное, подумаете, что мы ерундой занимаемся…
Обязательно подумаю.
– Или что мы сумасшедшие…
Очень похоже.
– И мы поэтому очень долго не решались к вам обратиться.
Очень жаль, что решились.
Она как будто прочитала скабрёзные мысли, всполохнулась, уставилась недоверчиво. Насупилась. И замолчала. Ждёт, что я её уговаривать стану.
Я тоже помолчал.
– Ну, если у вас всё… – я сделал вид, что складываю бумаги. Не поможет. От таких не отвяжешься. Мало того, что с лабудой пожаловали, ещё сочувствия требуют.
– Нас пугают, – вырвалось у мужа.
Напугаешь вас…
– Да подожди, – пихалась локтем супруга.
– Да так и есть. А у нас ребёнок маленький.
Я снова разложил бумаги.
– По порядку. Чётко. Кто пугает? Как? Чем?
– Понимаете, нам стали приходить письма. Нехорошие такие. Вот мы тут принесли, – муж засуетился, откуда-то из-под мышки стал выколупывать листки.
Я взял эти туалетные шедевры, разгладил на коленке.
«Ты падаль! Остановись!» – на одной бумажке.
Краткость – сестра таланта.
«Ты тварь! Прекрати, иначе будет плохо», – на другой.
Ну, а дальше – классика жанра. Про то, что некие хорошие люди покажут кузькину мать этим, плохим. Вплоть до высшей меры наказания.
– Ну, и как вы думаете, кто из ваших знакомых так вас любит? – поинтересовался я. Писем-то набралось штук семь. Долго терпели, горемычные. Отпечатаны на принтере. А у кого сейчас нет компа! Безнадёжно.
– Знаете, ни на кого так сразу не подумаешь, – завёл мужик.
– И что вы должны остановить и прекратить? – въедался я.
