Хроники московских некромантов - страница 11

– Даже не думай, – ворчит Барсик, заметив мой взгляд в сторону запаса растворимых пюре.

После суток хочется побыстрее закинуться едой и завалиться. Но кот прав: чтобы оставаться работоспособными, злые колдуньи должны питаться полноценно – наваливаю в пиалу творога. И вкусно тоже – варенья добавляю от души.

За завтраком следует постель, которую лень разбирать, поэтому – кокон из пледа. Хорошо. Кидаю взгляд на дверцу бара: может, немножко вискаря мне не повредит? Нет. Вставать за ним еще…

Барсик укладывается мне на грудь. Он нематериален, сознание само додумывает теплую кошачью тяжесть. Мурчание додумывать не приходится. По телу разбегаются импульсы силы, выжигая всё, что налипло на защиту. Уходит ощущение давления в висках, и даже дышать становится легче.

– Спасибо, кот, – не открывая глаз, глажу вибрирующий, слегка покалывающий электричеством воздух над собой.

– Не за что. Спи давай.

Мурчание становится громче. Я медленно погружаюсь в сон, вяло думая о том, что надо достраивать защиту, благо места под татуировки на мне пока хватает…

Тяжелая фура, поморгав поворотником, сдвигается правее. Я прижимаю педаль газа, мигаю аварийкой: «Спасибо». Вскоре фура остается далеко позади. За что люблю выездные заказы, так это за возможность отвести душу на магистрали, а не тереться в метро.

– Камера, – сообщает антирадар, – на девяносто.

– Да с хрена ли?! – я с возмущением сбрасываю скорость.

– А чтобы всякие не улетали, если вдруг что, – зевает Димка с заднего сиденья. – Систер, ты бы лучше за навигатором следила, а то поворот проскочишь.

– А ты тут для чего? – огрызаюсь, как заведено.

– Для того, чтобы ты не садилась за руль после работы. – Шуршит, похоже, переворачиваясь на другой бок. – А до того я отсыпаюсь. Рули давай и смотри, где поворот.

Проснуться ему приходится, как только мы сворачиваем с трассы, потому что асфальт заканчивается. Наш «рэйндж» ползет, кое-как пропуская между колесами самые крупные выбоины, но все объехать не выходит. Добро пожаловать в Россию, москвичи…

Село, притаившееся между лесом и песчаными карьерами, находим с первого раза, хотя навигатор впал в кому сразу, как свернули. Место приметное: с краю села торчит полуразрушенный храм. На фоне светлого неба чернеют покосившиеся шпили – то ли молнией их оплавило, то ли время попортило металл.

– Красиво, – Димка открывает у себя окно и высовывается. – Куда там нам подъезжать, видишь?

– Не к церкви. Сказали – у магазина, вряд ли их здесь больше одного.

Возле продуктового магазина с обшарпанной вывеской припаркована немолодая «шнива». Встречают нас двое. Первый – глава администрации, нервно-нетерпеливый лысеющий дядечка в костюме с галстуком. Второй – батюшка, от которого веет неодобрением: он не обязан нам радоваться, но работать не помешает. Димка выбирается из машины первым, и внимание обоих обращается на него. Ну, логично: рослый бородач с выбритыми висками и черно-красным «рукавом» до локтя – кто еще может быть главным в паре? Брата это забавляет, меня тоже, но виду мы не подаем.

– Здравствуйте! – дядя в галстуке тянет руку для приветствия. – Это вы… э-э… специалист?

– Не, – Димка руку жмет и лыбится, – я сопровождающий.

– Некромант – это я, – вылезаю из-за руля.

Обожаю мгновенную смену эмоционального фона у заказчиков: недоумение и недоверие – как коротышка, похожая на трудного подростка, может быть серьезным специалистом? А вот могу, пусть татухи мои – в отличие от Димкиной, не декоративные, – сейчас скрыты рукавами толстовки и перчатками с обрезанными пальцами.