И ничего кроме - страница 2

Как так вышло, не знаю. Вроде только пару штук посмотрел, и понеслось, затянуло. Неприятное ощущение.

Пишу, что я опоздаю. Не читает уже пятнадцать минут, хотя в сети. Ну и пусть идёт к черту.

Прогуляюсь. Хм, «в сети» – интересно это так называется, потому что интернет – мировая паутина? Вообще, по моему мнению, называется она так неспроста, ведь на самом деле интернет – это сбывшееся предсказание о пауке Иктоми, который в конечном итоге покроет мир своей паутиной. И она как в случае с его натурой, изначально мудрой, но сводящейся в к выставлению других на посмешище, будет всегда стремиться под видом песен pou wow протолкнуть безусловный POV: wow, подсовывая доверившимся уткам утку.

Кажется, что тут я уже был. Впрочем, многие улицы этого города сливаются похожестью не только между собой, но и с улицами других городов. Но несмотря на это, различий было много. Это я знал из-за привычки бродить по улицам и ставить чуть ли не каждому, а если задуматься, то все же каждому зданию оценку. Из всего что я таким образом вынес могу сказать каков мой примерный идеал дома. Это кирпичный двухэтажный, не слишком широкий, но и не узкий частный дом с гаражом (гараж находится в самом доме) к которому ведёт спуск и окнами нестандартной ширины или длины. По-моему, любительскому урбанистскому мнению стандартные окна добавляли частным домам эстетической дешевизны. И самое главное у такого дома не должно быть большого крепостного забора где владельцу нахватает только стационарного пулемёта, которым он будет отстреливать тех, кто все же полюбопытствует что находится за этой высокой стеной. А если таких владельцев много (а селятся они по какому-то стадному инстинкту) то обычный квартал частного сектора превращается в какой-то странный узкий коридор. Мне же заборы никогда не нравились как раз-таки из-за этого стесняющего чувства. Поэтому я хотел бы чтобы у моего дома не было забора или была живая изгородь без калитки либо же простые кованые пролеты, что иногда тоже выглядит весьма эстетично.

Пока я об этом думаю, ко мне подходят свидетели Иеговы. Вежливо отказываю. У меня уже есть устойчивые убеждения по поводу бога. (Но я не уверен. Об этом я им не говорю) Спрашивают, верующий ли я. Говорю, что, смотря как посмотреть и кто смотреть собственно будет. После непродолжительного разговора сошлись на том, что я сектант. Наверное, сошлись потому что их было больше.

Иду дальше. Кругом панельки и новостройки. Честно говоря, не знаю, можно ли их тоже называть панельками. Ставить оценку им не получается. Одни серые и старые, часто с самодельными балконами, другие цветные и новые. Собственно, и всё. Гаражи, замёрзшие лужи – на одной я чуть не поскальзываюсь и бесконечная белизна снега. Чистый пейзаж русских драм. Но грустить, однако не хочется. Хочется просто идти.

Впереди стелются трамвайные рельсы – оказался в старом городе. Облака свисают набухшим от воды натяжным потолком. Ещё раз задумаюсь о своем писательстве. Вроде как я должен писать роман, но пока не пишу. Вспоминаю два своих прошлых рассказа – понимаю, что думать о них не хочу. Замах на прозу, удар на фанфик. Хотя я в этом, наверное, не одинок. Многие писатели часто только и занимаются тем, что перегоняют алхимическим кубом прочитанные мысли какого-нибудь старого мудреца, о котором уже все забыли, из древнего пыльного научного тома и оформляет их в форме сюжета с шутками-прибаутками, драмами и так далее. А мне хочется чего-то нового. Я сплюнул на землю. Курить хочется. а вроде не курю, с чего бы это? Шоркаю ботинками по заботливо посыпанному песку.