Еще в запрошлой жизни (А может позапрошлой?)
Я по бульвару с барышней гулял.
Ей наступил на ножку (Конечно, не нарочно!),
И услыхал в ответ: «Да, вы нахал!»
И сколько я не клялся, что я гуманитарий,
Писателей союза и профсоюза член,
Меня пронзала взглядом (Холодным, цвета стали),
Что я готов был сдаться ей (без раздумий) в плен!
Да только не случилось – сказав: «Не провожайте!»
Она шагнула в марево дождя,
Духов оставив запах, идеи о форсайте
И чувство, что исправить уж ничего нельзя!
А я (как полоумный) бежал в ночь за трамваем,
В погоне той, увы, не преуспел.
И век уже который с тех пор переживаю,
Что не сказал ей все чего хотел!
А ведь я мог зависнуть тогда на полушаге,
В десятке миллиметров от края башмачков…
Мы с ней (едва ступая) вошли б в поэта лагерь, —
В убогую хрущевку протиснулись вдвоем.
И (так могло случиться) родились бы сонеты,
И пара карапузов. А лучше три (Нет, пять!)
Я б барышню звал Музой, она меня – поэтом…
Как мог одним лишь шагом я это потерять?
Еще в запрошлой жизни…
