Рожден поэт был каждый в свое время –
Рубцов, Высоцкий, Пушкин, Пастернак.
Всегда ранимое такое это племя –
За все им больно, все для них не так.
Ведь видят жизнь они совсем иначе,
Чем видим мы ее – простой народ,
Весь смысл их жизни, главная задача –
Жить справедливо, двигаясь вперед…
Вот так и бьются, каждый в свое время:
Кто с царским родом, кто с «секретарем»,
Неся по жизни тягостное бремя,
Поэты гибнут в битвах, мы же – мрем…
От пьянки кто, а кто и от болезней,
От жадности и глупости своей.
И лишь поэты с твердостью железной
Идут на плаху за свободу и друзей…
Такая доля выпадает постоянно,
Кто дышит правдой, кто свободу пьет,
И власть следит за ними неустанно:
Кого отравит, а кого убьёт…
Сажает в тюрьмы, в лагеря ссылает,
В психушку прячет, в каторгу сошлет.
Любой трибун – он наперед все знает,
Но в бой за правду все равно идет…
Веками на земле сраженье длится
Поэты гибнут словно бы в бою,
А нам лишь остается только злиться
На слабость, трусость, низменность свою…
