Январь на исходе. Но снега
Ползущая небом телега
Так и не решилась терять.
Капуста в подвале прогоркла.
И в речку с крутого пригорка
Не прочь ребятня понырять.
Знать, Бог рассерчал не на шутку,
Раз новую белую шубку
Так и не надела жена.
Грустны её чёрные очи,
И не упоительны ночи,
Всё меньше в них ласки, чем сна.
Как стыдно! Не ласки – работа,
Души онемевшей зевота —
Забыл, как любимую звать.
А раньше влетал к ней с разбегу
По хрусткому твёрдому снегу,
Да где его нынче-то взять.
Тоскливо. Обыденно. Пусто.
Всё горше в подвале капуста.
