– А что там делать будешь?
– Буду работать в лагере беженцев. Сашка оживился и затянулся сигаретой.
– А много их там беженцев этих?
– Да, Саш, больше 100 тысяч.
– А ты не знаешь, они кофе пить любят? – озабоченно поинтересовался Сашка.
Верка рассмеялась:
– Саш, они любят пить и есть что угодно, к сожалению, им не всегда хватает даже воды.
Вот и рынок сбыта!! Плюс легко найду добровольцев для работы в автоматах!
– Вер, а можно с тобой?
– Со мной? Ты серьезно? А тебе это зачем?
– Ну как, помогать беженцам! Волонтеров же кормят?
– Да, кормят и жилье дают. Если правда хочешь помочь, я узнаю, можно ли тебя записать.
– Пожалуйста, – Сашка сложил руки домиком, – очень хочу!
Верка чмокнула Сашку в щеку и положила голову ему на плечо.
– Ви из Украинска группа? – промокший парень в запотевших очках, помахал Верке и Сашке картонкой с нарисованным на ней красным полумесяцем. Он был одет в песочные рубашку и шорты, на ногах были огромные ботинки, из которых до самых колен поднимались серые гольфы. Для довершения образа инструктора бойскаутов не хватало круглой шапки и шейного платка.
– Да. А вы Стивен? – Верка протянула руку пионервожатому.
– Степка! – улыбнувшись во все 32 зуба ответил он, – это Стивен по-вашему.
Сашка пожал худую руку Стивена-Степки и принялся вертеть головой по сторонам. Зона прилета международного аэропорта Шах Аманат, что неподалеку от Читтатонга, напоминала зал ожидания автостанции украинского райцентра в пятницу вечером, разве что вместо бабок с тележками и студентов зал наполняли бангладешцы всех мастей. В глазах рябило от ярких пятен – женщины разных возрастов в цветастых сари, мужчины в длинных рубахах и шароварах, а иногда тоже в юбках. Между ними ползали, бегали, сидели, лежали или бились в истерике сотни детей. Красное, желтое, зеленое, белое – все контрастировало с темнокожими местными жителями и, в сочетании с наполненным пряными запахами влажным воздухом, взрывало привычные шаблоны восприятия. Сашка ухмыльнулся – недостатка в клиентах человендингового автомата тут точно не будет.
Спустя полчаса они ехали по узкой трассе, периодически съезжая на обочину. Пропускали несущиеся по встречной полосе автобусы и грузовики, громкие и разноцветные, как жители Бангладеша. Стивен-Степка вел старенький джип «Тойота» сквозь бесконечный ливень, то и дело протирая запотевшее стекло тряпкой.
– Сезон дождей, – почти извиняясь, пояснил он, – Уже почти заканчивается, через пару недель будет полегче.
В машине было ужасно душно, Сашка каждые тридцать-сорок секунд открывал окно, впуская глоток свежего воздуха вместе с литрами дождя и закрывал его снова. До лагеря беженцев Кутупалонг было пять часов пути и, устав от скачков адреналина перед несущимися прямо на них встречными лихачами, друзья заснули на заднем сиденье.
Сашка очнулся от того, что кто-то тыкал в него палкой. Перед ним стояла чумазая девочка лет шести. Ливень стих и он зажмурился от яркого солнца. Машина была пуста.
– Привет, – Сашка помахал девочке и улыбнулся.
– Туми ки санта? – серьезно спросила девочка.
– Ага, Саша я, – радостно закивал он.
Девочка мгновенно развернулась и побежала к разноцветным баракам, похожим на металлические гаражи, выкрикивая: «Санта эше геце!». Сашка вылез из машины. Встречавший его запах специй сменился резким запахом помойки и, развернувшись, он понял, почему. За импровизированной парковкой в природном каньоне из коричневой глины чернела огромная свалка. Очевидно сюда сбрасывал мусор весь стотысячный лагерь.
