***
«Солнце встало, воздух был пронзительно кристальный, холодный, словно глоток воды из горной речки.
Длинные светлые волосы убрать в две косы, чтобы не мешали. Сапожки из тонко выделанной кожи, штаны, как, и рубаха не стесняют движений. На глаза ложится плотная повязка и тихий шёпот на ухо: «Ты сможешь, девочка».
Я выдыхаю, дыхание паром клубится и исчезает в вышине. Я знаю, но не вижу. Мир растворился. Осталась только Тропа, которую нужно пройти. Тропа, которая каждое утро меняется. Тропа, которую проходят без магии и оружия.
Шаг. Ступила, а значит, что надо либо дойти до конца, либо признать, что не по зубам. Отец всегда говорил, что упрямая. Вся в него. Когда же спрашивала, а что от мамы? Не время и не место. Ну да, ладно. Посторонние мысль прочь из головы.
Шаг. Присесть. Уклониться. Уйти. Почувствовать движение воздуха от пролетевшей стрелы. Шаг. Ещё шаг.
Рубаху уже можно выжимать. Половина пройдена. Мягкая почва сменяется на камни, которые так и норовят с шумом выскользнуть из-под ног. Остановиться и замереть. Шаги? Такого не должно быть. Не должно.
Есть, конечно, вероятность, что ещё кто-то начал проходить Тропу. Но вряд ли она просто не откроется, когда на ней кто-то есть. Значит…
Налетевший ветерок неприятно холодит рубаху, а повязку снять не получается. Шаги приближаются. Надо добраться до выхода, маячок на запястье ведёт. Я уже не забочусь, чтобы пройти идеально. Главное дойти. Главное выйти.
Там уже двое… трое… Щеку обижает. Плохо, пытаются столкнуть, увести с Тропы. Впереди шум воды. Точно, значит, выход. Вот только она перекрывает шаги.
Маячок упорно ведёт вперёд. Бревно шириной в две мои ладони. Искать обход нет времени. Свист, обжигающая боль на запястье. Рывок. Проехаться по камням, обдирая колени, потом спину. Чудом нащупала нож за отворотом сапога нападавшего. Секунда. Запах железа. Надо добраться до выхода…
Вот, кажется, уже всё. Хватают за руку, дёргая на себя. Нож, не встречая сопротивления, входит по рукоять. Все мысли потом. Потом.
Ещё шаг, обдирая по камням живот, рыбкой ныряю, и выход закрывается за спиной. Повязка летит в траву.
– Соль!!! Где ты?
Отец. Не обращая внимания на боль, на запах железа, я растянулась на земле. «Хорошая тренировка» да уж. Так, хорошо, что аж плохо».
Глава 6. Свет полярной звезды
Итак, я приехала в Питер. Знакомый шум Московского вокзала. Ярко светило солнце, было не питерское, пронзительно голубое небо.
Выйдя на площадь, я посмотрела на часы, Сапсан пришёл по расписанию. Лис обещал встретить, ещё утром звонил, когда я садилась в поезд. Сказал, что будет ждать на вокзале. Странно, но его не было.
Действительно, тяжело не заметить двухметрового «викинга», с длинным хаером, бородой, в неизменной косухе. По крайней мере, он был таким в прошлый раз. Подождав минут десять, я попробовала ему дозвониться. «Абонент находится вне зоны действия сети».
Прождав в результате почти час, решила, что стоит, наверное, самой ехать. В Питере ориентируюсь неплохо, так что до Техноложки сама доберусь, не маленькая. Взяла рюкзак и двинулась к выходу в город. Сидя уже в метро, полезла в соцсеть. А вот здесь начались странности.
Он был в сети утром, но страница была не его. Данные его, а вот фото и прочее нет. Парень на фото был явно ниже ростом, с короткой стрижкой. Стена тоже изменилась, вместо байкерской тематики были какие-то выступления, что-то похожее на стендап, приглашения на выступление сегодня в клубе. Где этот клуб я знала, надо сходить и посмотреть на этого лже-Лис. Я закрыла приложение и снова открыла. Ничего не изменилось: Николай Огневой. Я, пожалуй, позже сама у него спрошу.
