– Похоже на бред сумасшедшего, знаю, – сказал я, закончив. – Может, это и правда бред… Мой или тех людей. Но это ведь ничего не меняет, правда?
Ларс приложился к стакану. Я с удивлением заметил, что его бутылка почти пуста. Странно, рассказывая, я не видел, чтобы он пил.
– Эван, – наконец сказал он, и я похолодел от его тона, – ты крупно влип.
– Да, я понял, – с трудом усмехнулся я.
– Они не оставят тебя в покое. Я когда-то слышал об этой секте… Одна из самых древних и в свое время влиятельных. Тогда, тысячу лет назад, они спровоцировали войну, в итоге которой были почти полностью уничтожены. Видимо, это и переродилось в миф о заточенном Демоне…
– В миф? – с нервным смешком переспросил я. – Тот щенок достал мне арбалет из листа пергамента. Я так понял, это не слишком выдающееся событие для тамошних обитателей.
Ларс поднял на меня глаза, в них скользнуло замешательство.
– Ты знаешь, в мире полно всякой ерунды, объяснения которой сложно подыскать с помощью разума… Но на самом деле мы просто слишком мало знаем. Психи твои тюремщики или нет, но они опасны. В первую очередь – для тебя.
– Я думал… – я запнулся и неуверенно проговорил: – Может, мне попробовать найти женщину… второго Проводника?
– Зачем?
Я хотел ответить, потом понял, что отвечать в общем-то нечего. Просто та женщина, Миранда, не выходила у меня из головы… Я совсем не помнил ее лица, но волосы и развороченная грудная клетка намертво засели в памяти. И я сомневаюсь, что когда-нибудь смогу их забыть.
– Даже не думай, – твердо сказал Ларс. – Просто заведи себе пару глаз на затылке.
– У меня там уже и так две, – усмехнулся я.
– Еще одна не помешает. Ну и что дальше? – Хороший вопрос. Если бы я знал.
– Значит, вот что мы сделаем, – решительно проговорил Ларс. – За ближайшие три дня я улажу свои дела. Пока отдохни, приведи себя в порядок. Ты похож на беглого каторжника. Потом поедешь со мной.
– Куда? – спросил я, чувствуя странное, болезненное возбуждение.
– К Саймеку, – ответил Ларс.
Громкий визгливый скрип – словно вывеска старой харчевни раскачивается на годами не смазываемых петлях. Злость, усталость, недоумение. Опять? Зачем? Он уже выполнил свою задачи. Он думал, ему можно снова умереть. Злость, усталость, недоумение. И верность. И неумение задавать вопросы.
– Прости… Нам пришлось снова потревожить тебя. Ты чувствуешь? Да? Чувствуешь?
Железные ладони упираются в могильно-холодный камень неудобного ложа. Не сон, не начало пробуждения, не краткий миг между забытьем и бодрствованием – но и не явь. Никогда это не было явью.
– Теперь будь более осторожен. Он ждет тебя. Знает, что ты придешь за ним. Возможно, он будет не один. Только смотри не покалечь его! Подойди к этому… творчески.
Насмешка в голосе – над кем? И осознана ли она? Голос, вырвавший его из сна и швырнувший в неявь, тих и вкрадчив, как шипение гадюки.
Негромко, словно про себя:
– Джевген побаивается тебя… Зря… Ты ведь не такой, как она. Ты не такой… Хотя, может, он и прав. Дураки часто оказываются правы.
Пронзительный скрежет, скрип, мощная масса проржавевшей стали сминает мелкую шероховатость камня.
Ни одного звука. Ни единого: ни здесь, ни снаружи. Шаг вперед, другой, третий. Так недавно это было, и уже так надежно забыто. Но ничего. Вспомнится. Как всегда вспоминалось.
– Эй…
Он замирает, сжимает кулак, предвкушая, кроша пока что далекие кости.
