– Мне плевать, – рявкаю я.
– Мне нет, – хладнокровно отвечает Моро. – Подумай о том, что ты уже сделал. Мы раздавим его, уничтожим. Соберись, Джером. Он отнял у тебя все. Сделай то же самое.
– Нет смысла.
– Смысл есть всегда, Джером. Подумай о своей девушке. Как думаешь, что он с ней сделает?
– Ты знаешь о Фей?
– Конечно знаю. А о Джоше подумал? Что будет с ним, если ты сдашься? Тебе есть о ком заботиться, ради кого жить. Не правда ли? Парень, мы заставим Логана заплатить. Он убил мою жену. Он уничтожил твою семью. А сейчас держит прицел на твою жизнь и мое место в корпорации. Если он получит еще больше власти, сколько еще людей пострадают? Его пора остановить, или ты хочешь, чтобы Логан и дальше творил все, что ему вздумается?
– Нет… Я хочу поехать туда. Я должен похоронить их.
– Взрыв произошел в океане. Хоронить нечего и некого, Джером. Тебе лучше остаться здесь. Лететь туда опасно и бессмысленно.
– Я должен. И я поеду, – хрипло произношу я, закрывая глаза и борясь с обжигающей головной болью.
Их больше нет. Никого. Эта мысль сверлит воспаленный мозг, отказывающийся принять, поверить. «Я плачу», написала мне Эби еще вчера. Я оставил ее в слезах. Умирать.
– Хорошо. Завтра. Завтра я все организую, – настойчиво тянет меня в беспощадную реальность уверенный голос Моро.
– Я сам. Сегодня. Не нужно, чтобы кто-то знал, куда я лечу, – сбивчиво бормочу я.
– Хорошо. Я понимаю. Я даю тебе неделю на траур. Возьми несколько дней. Тебе нельзя сейчас работать.
– Мне необходимо сейчас работать.
– Твое право. До связи. Я сообщу, как только у меня появятся данные по расследованию.
В трубке раздаются короткие гудки, но я продолжаю держать ненавистный гаджет напротив уха, не в силах пошевелиться. А потом сползаю по стене, на которую опирался. Вытягиваю вперед ноги, натыкаясь на ножку прикроватной тумбочки. В спальне по-прежнему темно. Плотные жалюзи не пропускают сияние рассвета, и мне кажется, что я бы умер или ослеп, если бы увидел сейчас, как на горизонте невозмутимо светит солнце. Дождь или снег. Темнота. Завывания ветра, промозглый холод. Больше ничего не нужно.
Опускаю телефон и смотрю на экран, пытаясь выбраться из микрокосмоса ужаса и отчаянной боли, пульсирующей в венах. Мне нужно сконцентрироваться, собраться, выстроить в голове план действий. Первым я звоню Тиму Брекстону.
– Зачисти все, – произношу я, не узнав собственный голос. – Сейчас. Я буду на связи, пока ты это делаешь.
– Ты уверен?
– Да.
– Хорошо. Сейчас сделаю.
– Я жду.
В трубке воцаряется тишина, нарушаемая фоновыми офисными звуками. Телефонные звонки. Приглушенные разговоры сотрудников, чей-то смех, методичные удары по кнопкам клавиатуры.
– Джером? Ты здесь?
– Да.
– Последнее сообщение. Оно не прочитано.
– Исходящее?
– Нет. Письмо от Филли Бойл, – произносит Тим, и мое сердце останавливается на какое-то время, волна холодного озноба накрывает все тело.
– Когда? – хрипло спрашиваю я.
– Двадцать три минуты назад.
Я резко втягиваю воздух, ощущая, как жизнь медленно возвращается в измученный организм.
– Что в нем? – голос звучит спокойно, но внутри буря. Резкий прилив энергии заставляет меня вскочить на ноги.
– Цифры. Не уверен, но мне кажется, что это координаты. Удалять?
– Перешли мне цифры кодированным письмом и продолжи. Ни одного следа не должно остаться.
– Будет сделано, Джером. Ты можешь на меня положиться.
– Я знаю, Тим. Спасибо.
