Разговоры о смерти всегда беспредметны по сути,
И зимой, и весной, и в мороз, и в туман, и в жару.
В этот день, как и впрочем, всегда, я опять на распутье:
Да, пока я живу, но когда-нибудь – точно умру.
Наслаждаемся жизнью во всей полноте мы до срока,
А конец её где-то вдали, как какой-то пустяк.
И поскольку в крови человека нет генов пророка —
Мы живём, и не знаем, когда, почему, где и как.
День за днём чередуются сутки, то часто, то редко,
Но наступит момент неизбежный, когда без затей
Нам судьба, то есть жизнь, сунет в нос зачернённую метку,
Разыграв лотерею из множества разных смертей.
Кто-то помер от водки, а кто-то погиб в рукопашной,
Кто-то лопнул от жадности, деньги чрезмерно любя.
Только всё это, вам я скажу, совершенно неважно,
Важно то, что потомкам оставим мы после себя.
Так один, не жалея себя, просто делал, что может,
И оставил свой след в полной мере таланта и сил.
А другой жил как есть, как на душу кривая положит,
В результате он попросту в жизни слегка наследил.
Наследить – не проблема. Оставить проблемой бывает
След такой, чтобы впредь с уважением было кому
О тебе вспоминать. Только это не все понимают.
Почему это так – я и сам до сих пор не пойму.
Ну а те, кто ушли, сверху смотрят на наши потуги,
И смотреть им на нас, я уверен, довольно смешно.
Только я ещё жив, не нуждаюсь в спасательном круге,
И попасть в их число раньше срока не рвусь все равно.
Но не думайте, братцы, что я повернул на попятный,
Не боюсь ни костлявой, ни связанных с ней процедур.
Я почти там бывал, и согласен, что да, неприятно,
Но отнюдь не смертельно, простите за мой каламбур.
Только хочется знать мне, когда, пусть хотя бы до года,
(Это хочется всем, кроме самых последних тупиц)
