В понедельник утром напомнил о себе Саймон. Я ехала в метро, когда он позвонил, и несколько секунд я просто смотрела на высветившееся имя на экране, чувствуя острое желание выкинуть телефон. Стиснув зубы, я ответила на вызов:
— Доброе утро, Саймон, — заставляю свой голос прозвучать, как можно более естественно.
— Как пожимает, моя малышка? Скучала по мне? — бодро спрашивает Галлахер. Я смотрю в окно на бесконечные черные стены тоннеля, по которому несется поезд. Парень напротив пялится на меня, не скрывая своего интереса, а мне хочется послать всех к черту или спрятаться в стенах своей крошечной квартирки.
— Конечно, скучала, — по привычке вру я. — Ты вернулся? Во сколько тебя ждать?
— Я не только вернулся. Я уже в офисе. У тебя есть для меня информация? — от любезности не остается и следа, теперь его исключительно деловой.
— Да, есть. Я могу послать тебе сообщением…
— Нет, — резко обрывает Саймон. — Не по телефону. Я приеду к семь. Будь дома, пожалуйста.
— Я постараюсь успеть.
— Ты не поняла, — холодно бросает Галлахер. — Будь дома. В семь.
Я замолкаю, чувствуя себя готовой взорваться и наговорить лишнего. У него есть ключи. Мог бы и подождать, а не разговаривать со мной, как… Черт!
— Я буду, — сквозь зубы отвечаю я.
— Мне не нравится твой тон, — ледяным тоном отзывается Галлахер.
— Тебе показалось, Саймон. Моя остановка. Мне скоро выходить.
— Мне не нравится, что ты ездишь на метро. Я купил тебе машину не для того, чтобы она стояла на подземной стоянке.
— Я тебя услышала, Саймон. — быстро отвечаю я. — Мне нужно идти. Спасибо за заботу.
Отключившись, я выдыхаю, прислоняясь лбом к холодному стеклу окна. Мне еще две станции ехать, и я осознанно обманула Галлахера. Господи, если мне так невыносим его голос, как я лягу с ним в одну постель вечером? А то, что он захочет, нет никакого сомнения. Он всегда хочет. Секс никогда не был для меня приятной частью нашего соглашения, но я терпела и за четыре года привыкла к нему, научившись не испытывать отвращения, как в самом начале. Почему же сейчас мне хочется расплакаться о мысли о том, что ждет меня вечером?
В офисе «Перриш Трейд» многолюдно и шумно. До официального начала рабочего дня осталось пять минут, и сотрудники переговариваются, спеша обсудить случившееся в выходные, обменяться новостями, выпить кофе. Я сижу на своем месте, уткнувшись в монитор, где открыт контракт, который в пятницу подсунула мне Кларисса Лейтон. Я не хочу ни с кем разговаривать и никого видеть. Я и эти люди родились на разных планетах, и бывают дни, когда я особенно ощущаю разницу и стену между нами. Я презираю их за то, что они так счастливы. За их полные семьи и теплые дома, в которых прошло их безоблачное детство.
Я помню себя маленькой девочкой в легкой кофточке, из котрой я выросла несколько лет назад. Я и моя подружка из соседней комнаты перенаселенного барака, в котором жили наши семьи, часами стояли перед крупными торговыми центрами, протягивая руки за милостыней к таким вот расфуфыренным, самодовольным и счастливым богатеям, которые бросали монетки, даже не глядя на нас, не считая нужным остановиться или просто проходили мимо, делая вид, что таких как мы, как я и Миа и сотни других голодных детей из нищих районов Кливленда, не существует. Позже они заметили меня, это лощеные жлобы, уверенные в своей неуязвимости, но только, как товар, который можно купить и использовать. Я помню непроницаемые лица охранников, которые прогоняли нас с Мией, если кто-то из посетителей жаловался на грязных попрошаек. Помню, как местные криминальные выскочи отбирали у нас все, что мы на собирали, не оставляя ни цента. И мы возвращались домой с пустом и голодные. Я помню, как мы мокли под дождем возле уличных кафе, выжидая, когда кто-то из посетителей оставит на столе недоеденную еду, чтобы незаметно стащить, пока официанты отвернулись.
