– Ну как? – полюбопытствовал он, прикрыв за собой дверцу. – Нормалёк?
– Более-менее, – кивнул Игорь. – Серёжа Кирко меня вспомнил, не вытурил, и мы с ним обсудили некоторые безумные мои соображения. – Игорь вручил подполковнику пакет с французским коньяком. – Спасибо, Юрий Данилович.
Начальник ОВД слегка нахмурился.
– Прекрати, свои ведь люди. – Он заглянул в пакет. – О-о, «Реми-Мартэн»! Споить меня пытаешься… Ладно, я рад, что помог хоть чем-то. – Подполковник приоткрыл дверцу. – Звони, если что понадобится…
– Уже понадобилось. – Игорь протянул ему вырванный из блокнота листок. – Можешь пробить номер этого «сузуки»?
Выпростав ногу наружу, подполковник Паршин поднёс листок к глазам и усмехнулся.
– Хвост, что ли, за тобой? И когда ты только успеваешь?
– Сам удивляюсь.
– Дело-то началось этим утром. И уже подвесили?
Игорь помедлил с ответом.
– Вряд ли. Скорее, кто-то из прежних.
Подполковник хлопнул его по плечу.
– Нет проблем. Но машина, сам понимаешь, может числиться в угоне.
– Уж как повезёт, – развёл руками Игорь. – Давай попробуем.
Подполковник кивнул.
– Жди, не скучай. – Захлопнув дверцу, он направился к зданию ОВД. Пакет с коньяком тёрся о его ляжку.
Могилевич опустил стекло, подставил лицо клонящемуся за деревья солнцу и позагорал этак полминутки, пока в пиджаке его не тренькнул мобильник. Опять Вика из Самары. Кляня себя за сексуальную опрометчивость, Игорь отозвался. И голос, невыносимо бодрый, окатил его радостью жизни.
– Ой, наконец-то дозвонилась! Связь кошмарная!
– Могла быть и похуже, – пробормотал Могилевич.
Однако его сарказм отскочил от девушки как от стенки горох.
– Игорёк, куда уж хуже! Жаль, что ты уехал до окончания дискуссии. Утром тема была «Проблемы журналистики в Нидерландах». Наш Варламов так схлестнулся с Франком Бродерманом – только искры летели.
– И разгорелось пламя, – ввернул меланхолично Игорь.
– Ой, не говори! – подхватила самарская журналистка. – Мы думали, их разнимать придётся. Помнишь Гаврилина из Питера…
– Вика, извините, – перебил Игорь, – я в полицейском участке. Меня в ограблении обвиняют. Застукали с поличным. – Он отсоединился, продолжая себя клясть.
Подполковник Паршин возник, заслонив солнце, и вернул ему листок из блокнота. Обратная сторона листа исписана была аккуратным почерком.
– Шумилин Аркадий Владленович, сорок три года, проживает в Москве. Там я записал его адрес и телефоны. – Начальник ОВД обмахивался рекламкой пиццы. – На Шумилина, если тебе интересно, зарегистрировано ещё две машины: «мерседес» и «тойота» – номера я также записал… Смотрю, ты прибалдел вроде. Знаешь его?
– А то! Бывший клиент.
– Может, тебе поспособствовать чем-то?
Игорь качнул головой.
– Спасибо, тут уж я сам.
– Ну, как скажешь, – не скрыл облегчения подполковник. – Тогда в качестве бонуса – мой тебе прогноз насчёт капитана Кирко. Если с ним нароете что-то скандальное, дело у него отожмут. Серёга – парень правильный да с мозгами, но манёвренность у него – как у берёзовой чурки. Иначе давно бы до майора дослужился. А в данный исторический момент… – Махнув рукой, подполковник Паршин развернулся и через плечо обронил: – Так что рассчитывай на Кирко не особо.
Он направился к дверям ОВД, но Могилевич его окликнул:
– Не предскажешь ли заодно, кем Серёгу заменят?
Подполковник обернулся.
– Я не всех там знаю, но предположить могу. В стрёмном случае дело, скорее всего, передадут Зине Мельниковой. Она, кстати, майор. Безотказная ментовская сучка.
