И будь что будет.
— Ви… - Олег притрагивается к моему лицу сразу двумя ладонями. Они у него крупные и немного шершавые, и часть меня остро хочет почувствовать его грубые прикосновения везде, быть помеченной его ладонями, словно дорогая ваза, которую разрешено трогать лишь владельцу. – Ви, послушай…
Мотаю головой. Упрямо и категорично, даже если это снова не я, а та маленькая девчонка, которую он, что бы я ни делала, продолжает во мне видеть.
— Ви, я на двадцать лет старше тебя, - говорит с какой-то то ли печалью, то ли тоской.
— На девятнадцать, - поправляю его. И, наконец, набравшись сил, открываю глаза. – Это не имеет значения, Олег. Ты мне… нравишься.
До чего же по-детски звучит это мое «нравишься».
Хочется извернуться и стукнуть себя под зад.
Неудивительно, что он не воспринимает меня как женщину, если я по-прежнему веду себя как ребенок.
Нужно было просто поцеловать его. Раздеться. Обнять ногами. Не дать ни единого шанса снова играть в заботливого взрослого «друга».
Я почти готова сдаться. Ногти в последний раз скребут его плечи через тонкую ткань рубашки. Хватаюсь за эту «соломинку», все еще на что-то надеясь. Он ведь может просто не видеть во мне женщину. Не потому, что есть эти двадцать лет, а потому, что я не интересна ему в том самом смысле.
Конечно, кому нужна девчонка в старой рубашке, когда есть роскошная Ирина Крымова.
— Ви, двадцать лет имеют значение, - уже тише продолжает Олег. – Даже если бы мне очень хотелось… чтобы…
Мне кажется, или я чувствую его ладони у себя на талии?
Он притягивает меня к себе? Это не сон?
Звонок телефона падает в мою вселенную, словно злобный разрушительный метеорит.
Олег отступает, кашляет в кулак, смотрит на экран и, быстро извинившись за то, что сейчас ему нужно быть в другом месте, уходит.
Хоть это больше похоже на бегство от одной слишком настырной малолетки.
Жаль, что мне некуда сбежать от мыслей о нем, и единственное, что остается – достать большую банку краски, распечатать новую кисть для грунтовки холста…
И превратить «подарок» в плохую копию Квадрата Малевича.
20. Глава двадцатая: Олег
Глава двадцатая: Олег
Сколько дней прошло с того вечера, когда я, как пацан, сбежал от Пуговицы?
Закрываю глаза, пытаясь подсчитать в уме, но это, кажется, уже больше недели.
Пару раз я пытался набрать ее номер, но все время останавливал сам себя. Потому что понятия не имел, как и о чем завести разговор.
Потому что как бы я ни пытался, собственные слова продолжали преследовать меня изо дня в день, словно злобный призрак: двадцать лет – это слишком много, чтобы пытаться стать… любовниками?
Парой мы, наверное, никогда бы и не были, даже если предположить, что в моей голове все же что-то переклинит, и я поддамся на ее настойчивые попытки затащить меня в постель.
Ну, Олег, ну не баран ли ты?
Я киваю официанту, который спрашивает, не принести ли мне еще кофе.
Сегодня пятница, конец рабочей недели для всех, а для меня – начало новой двухдневки, которую придется провести в отбывании долгов обществу и статусу. Еще один благотворительный вечер, интервью для бизнес-издания, ужин с потенциальным деловым партнером.
А сегодня встреча с Ириной.
Та самая встреча, которую мы начнем в дорогом кафе и закончим у нее – или у меня в этот раз – в постели.
Ира позвонила утром, еще не было и восьми, и я как раз делал кардио на дорожке. Извинилась, что вспылила, сказала, что для нее все это очень важно и, несмотря ни на что, даже если я откажусь поддерживать ее в этот раз, она все равно попробует. Потому что шанс, даже маленький, это лучше, чем пожизненное сожаление о том, что не воспользовалась возможностью. Я согласился и, хоть вся эта идея до сих пор не приводит меня в восторг и вряд ли хоть что-то изменится, согласился быть с ней рядом.
