Даже когда сердце противоречит здравому смыслу, это то, что ты уже чувствуешь…
Это то, что внутри.
Может быть, это очень трудно, может быть это просто, но это правда.
Он обожал ее до безумия. Отвергая все доводы разума и понимая, что от чувств не избавиться. Все обстоятельства и принципы исчезали, как чернила от времени, и доверие становилось единственным доказательством.
Она была его лакомым кусочком, перед которым невозможно устоять.
Его женщиной-цветком с ароматом ландышей, фрезий и туберозы, сладостью персиков и груш, свежестью мандаринов и нежностью ванили.
Его теоремой, которую доказывали каждый вдох и каждый удар сердца, превращая ее в аксиому…
56. Рожденные друг для друга…
Она была рождена, чтобы затронуть его чувства.
Его любовь родилась из звуков струн, чтобы стать песней для ее чувств.
Она закрывала глаза и проникала в его душу, пробуждая в сердце весну.
Он крал ее время, превращая его в слова песни, и дарил крылья свободы, наполняя их ветром.
Она была похожа на солнце после дождя, а он следовал за светом.
В жизни можно выиграть или проиграть, и есть только один способ научиться жить между разумом и чувствами – найти свой путь и почувствовать, что все в порядке.
Прости за страницы, вырванные из моих тетрадей, на которых фиолетовые чернила запутывались в чувствах. Прости за город, который хранит брошенные тебе взгляды.
Прости за луну, которая освещает твои бессонные ночи и говорит с тобой о любви.
Прости за волшебство, которое ты ощущаешь кожей.
Прости за волнующую плавность изгибов и завораживающую мягкость движений, которые заставляют тебя терять голову…
Прости за нежность, которая окутывает тебя, заставляя сердце биться чаще. Я буду постоянно простить прощения, но не надейся, что я изменюсь…
Прости меня.
Она любит цветы. Нежность огромных букетов, верность в охапках ромашек, шепот любовных признаний на лепестках розовых тюльпанов, страсть в тугих бутонах ароматных роз, тонкие ветки форзиции и кизила, усыпанные солнечными лучиками, тяжелые головки пионов, окутывающие чувственностью, изящные цветки ирисов с ароматом сладких поцелуев…
Получив букет, перевязанный тонкими ленточками, с трогательной карточкой в маленьком конверте, притаившимся среди головок цветков, она ставит его в вазу и, осторожно проведя рукой по цветкам, читает все мысли, которые хранятся в глубине твоего сердца…
Какая разница, какое время года на календаре, если морской прибой слизывает усталость с ладоней.
Какая разница, какая погода, если можно наполнить пространство вокруг себя теплом и солнцем.
Какая разница, какое настроение, если его можно изменить улыбкой.
Какая разница, если что-то идет не так, как хочется, обстоятельства наверняка знают, как будет лучше.
Какая разница ты скажешь «еще нет» или «уже да», если единственное, что нужно сказать это «люблю» …
Когда светофоры дремлют, укрывшись сумерками, время замедляет свой бег и мысли замирают между снами и явью, слышен шепот весны.
– Я могу быть цветами или снегом, обычным серым днем или солнечной радостью, белоснежными облаками и проливным дождем. Я могу быть нежным ветерком и печальной темнотой пустынных улиц, веселой капелью и тонким стеклом утренних заморозков…
Найди меня в своем сердце, и я сделаю все твои сны реальностью.
Когда загрустишь, ты можешь дотронуться до меня рукой, но всегда помни, что я в твоем сердце.
