“Kom, kom, schneller, schneller!>3” – расфуфыренная толстуха выхватывает из толпы и тянет за собой. В арку, через двор, в подъезд. Внутри непрекращающийся галдёж, душно до омерзения, приторно пахнет духами и потом. За распахнутыми дверями квартир сверкают дешёвые блестки и оголённые части тел. Да это же бордель… И тут до меня доходит, что здесь не так.
– Какой сейчас год? – цепляюсь к первой попавшей девице.
– Сдурела что ли?
– Сорок первый! – со смехом отзывается другая.
Как?
Ноги подкашиваются, и я сползаю на пол. Прямо посреди грязного коридора. Прямо с Юлькой на руках.
– Пойдём домой, мама, – произносит она.
– Dein Haus ist hier, mein Kueken>4, – ухмыляется над нами толстуха.
Она права. Теперь наш дом здесь…
Всех новеньких отводят в отдельную комнату с высокими потолками и покрытой паутиной лепниной. Обмерки, примерки, вопросы. Откуда, что знаешь, что умеешь?
– Я маркетолог, знаю три языка…
– Марке… чего? Писать умеешь? Будешь секретарём, отправим тебя в Ленинград.
– Нет, пожалуйста, не надо меня в Ленинград…
Нет, только не блокада, холод и голод… Знать бы хоть ещё какой сейчас месяц…
Нам с Юлькой выделяют койку в углу у окна с видом на тронутый ржавчиной ясень. Укладываю малышку под залатанное и пропахшее мышами одеяло, и она засыпает, обхватив мой большой палец. Она ничего не спрашивает, но, кажется, всё понимает. Даже больше, чем я… Утыкаюсь лицом в колени. В голове полное отупение. Я не знаю, что делать.
– Вот, поешь и дитё покорми, – передо мной возникает тарелка с размазанной пшённой кашей.
– Спасибо…
Поднимаю глаза, но ничего не вижу сквозь слёзы. Койка прогибается под весом.
– Ну, не плачь, – говорит рядом заботливый голос, и чья-то рука гладит меня по спине.
***
– Она плачет!
– Показатели в норме.
Кто-то касается моего запястья.
– Котёнок, эй…
– Кирилл…
Больничная палата и встревоженное лицо мужа. Чуть поодаль доктор с улыбкой смотрит на нас поверх очков.
– Где Юлька? – подскакиваю на кровати, но Кирилл мягко удерживает меня.
– Они с бабушкой ждут в коридоре. Всё хорошо, Катюш, ты просто устала и переволновалась.
– Да уж вы берегите впредь свою супругу, Кирилл Андреевич.
– Ох, непременно, Сергей Петрович.
Они обмениваются загадочными взглядами.
– Что такое? Что случилось?
– Всё хорошо, солнышко, просто скоро у нашей Юлечки будет братик.
– Или сестрёнка, – улыбается доктор.
Олли страдал. Страдал от мук творчества, которое изливалось из его зудящей души потоками вязкой и мутной жижи. Он запечатлевал эти потоки на холщовых полотнах масляными красками – чёрными и жёлтыми, в геометрических линиях, напоминавших подшипники и шестерёнки; на металлических стенах, повторяя радужные разводы оксидной плёнки; на потрескавшемся асфальте – красным и синим мелом.
Олли выплёскивал свои терзания на бумагу. Простую серую из вторсырья. Белая стоила слишком дорого для простого механика и к тому же была в нынешние времена в большом дефиците.
Олли не доверял машинам – компьютерам, лэптопам, планшетам – с синими безжизненными экранами или даже тёплыми ламповыми, и этим мигающим чёрточкам, которые дразнили его, прыгали и смеялись, когда он пытался создать очередной символ своими негнущимися пальцами.
Зато Олли подружился с машинкой. Раритетной и пожелтевшей от времени, с печатной лентой, от которой везде оставалась сиреневая пыльца, и которую давно нужно было смазать, но Олли нравились тугие клавиши, скрипучая каретка и покрытый ржой рычаг интервала.
