— Ой, не факт, — вздыхает Света, но взгляд опускает. — Он просто хочет закончить начатое. Ты же сама говоришь, для него это дело принципа. Или он боится, что из-за его проблем вообще никто родить не сможет. Или твоему мужу просто нравится изменять, но жить он планирует с тобой. Мало будто таких альфа-самцов?
— Прекрати! — хлопаю дверцей шкафа. — Я не желаю больше обсуждать моего мужа.
— Дурочка, я же тебя предостерегаю, — говорит она мирно. — Больно будет потом. Уж я-то знаю. Тебе нравится обманываться, но правда всё равно всплывет.
— Сама разберусь.
— Всё-всё, не лезу.
Весь день мы не общаемся, уткнувшись каждая в свой монитор.
Не о чем говорить.
Не собираюсь доказывать ей что-то.
У Светки мировоззрение такое. Когда мужиков много, теряется ценность настоящих отношений. Перестаешь видеть в мужчине человека. Её нельзя осуждать, но и меня — тоже. У нас разные пути, разные дороги.
Мужчины тоже разные.
Кирилл — другой.
Ближе к вечеру приходит сообщение от мужа:
«Опять задержусь. Не скучай».
И грустный смайлик в конце.
Но меня это только радует! Не вчера, так сегодня осуществлю коварный план по соблазнению Кирилла!
И чулки, и белье, и пояс находятся быстро, как специально прыгают мне в руки. Всё горит, спорится. Макияж получается — закачаешься. Ни грамма пошлости, но вечерний, запретный такой. Плащ хорошо сидит, с туфлями прекрасно смотрится.
Я подъезжаю к бизнес-центру, почти погасшему к ночи. Лишь в нескольких гигантских окнах теплится свет.
Входная дверь открыта, но у входа сидит охранник. Смотрит на меня внимательно, ничего не спрашивая.
— Мне нужно в пятьсот седьмой офис, — улыбаюсь ему приветливо. — К Кириллу Денисову, он владелец ООО «Стройпроект».
Охранник сверяется с электронными часами, на которых горит зеркальное время «20:02», подслеповато изучает рукописный журнал.
— Пятьсот седьмой кабинет поставлен на сигнализацию два часа назад. Там никого нет. Весь пятый этаж закрыт.
— Как нет?..
— Вот нет, и всё. Идите, девушка. Не мешайте работать.
И вновь включает на телефоне сериал, который я помешала ему досмотреть.
Я выхожу на улицу, зябко кутаюсь в плащ и набираю телефон мужа.
— А ты где?
— Рабочие вопросы решаю, — на фоне доносятся голоса, грохочет музыка. — Мы с заказчиком в ресторан поехали, надо бы умаслить его. Сама понимаешь, сроки срываем, нельзя без извинений. Нескоро вернусь.
— Понятно.
Изучаю погасшие окна здания, ночную улицу, по которой проносятся одинокие автомобили.
Я так по-дурацки смотрюсь в этом наряде, с распущенными волосами и похабным макияжем (теперь он кажется мне похабным), как будто собиралась на панель, но даже туда не взяли. Ноги подмерзают, и на душе воют волки.
— Слушай, а где вы сидите? — звоню опять мужу с внезапным порывом. — Я заеду?
— Зачем? — искренне изумляется Кирилл. — Не надо. Мы же чисто мужской компанией. Странно будет, если ко мне жена примчит. Я не подкаблучник какой-то.
— Я за соседним столиком сяду, — несу полный бред, но не могу остановиться. — Чай выпью, подожду тебя.
Голос дрожит.
Конечно же, я не собираюсь к нему ехать, просто хочу услышать: "Да, конечно, приезжай". Понять, что Кириллу нечего скрывать. Убедиться, что его не смущает близость жены.
Но муж недоволен:
— Рит, ты чего удумала? Глупости какие-то, сидеть за соседним столом. Займись лучше чем-нибудь полезным.
Чем только? Уборкой или готовкой? Глажкой, стиркой, протиранием пыли?
