Это море старо как мир,
стар как море рыбак Сантьяго.
У него и у моря глаза – сапфир,
всё состарилось, кроме взгляда.
Его кожа – на четверть соль,
солнцем сточены скулы.
Жизнь, исхожена поперёк и вдоль,
как рыба в воде блеснула.
Тело ведало трёпки и ласк,
ведало радость и горе,
но всё, что осталось здесь и сейчас, —
старая лодка и море.
Сантьяго оставит скрипучий причал,
земле оставляя земное.
Чего бы в море он ни искал,
только бы не покоя.
Вдохом к прибою придёт волна,
выдохнет в парус ветер,
сила руке остаётся верна,
как солнце небу в рассвете.
Боль зажата в костистый кулак,
жизнь через смерть познаётся.
Бьётся, как лев, старый рыбак,
слабеет, но не сдаётся.
Скоро Сантьяго увидит сны,
берег босого мальчишки.
Выйдут к нему желтоглазые львы
сказкой из старой книжки.
Крылатые бриги бросали причал,
с водною гладью споря,
мальчик Сантьяго их провожал
глазами, вместившими море.
