Не стоишь ты моих стихотворений,
Но почему-то муза каждый день,
Наперекор тоске разуверений,
Наводит тенью рифмы на плетень.
И снова я пишу, не понимая,
Зачем пишу и для кого пишу,
Зачем сижу, страданию внимая,
И почему так тягостно дышу.
Ведь ты совсем не та, что на экране
И что на фотографиях своих:
Тебе милей держать людей в обмане
И повергать своим всевластьем их.
А может быть, я ошибаюсь, всуе
Виня тебя в надуманных грехах,
Карикатуры весело рисуя
В намеренно критических стихах?
Но то, что ты хитра и многолика,
Мне очевидно, как и божий день.
Ведь ни одна на этом свете клика
Не выправляла то, что набекрень.
Ты видишь, как идет паденье нравов
И человеческий гниет удел,
Но все ж плодишь гламур своих анклавов
И долларовый множишь беспредел.
Возможно, мир таков первоначально,
И мы всего лишь пешки на доске,
Но все равно мне горько и печально
Разуверением потворствовать тоске.
Быть может, мир извечно так устроен —
И вдруг откроется моей судьбе,
Что это я ни капли не достоин
Писать стихи такие о тебе.
