- Ясно. Когда приезжать?
- Можно завтра с утра.
- Я смогу. Я приеду. И Мия?
- Да.
- Проверь красную помаду. Ты испортила ее о стекло моего автомобиля, оставляя романтичное послание, перед тем как сбежать.
- Вадим, мне плохо, - пытаюсь поскорее с ним попрощаться.
- Поправляйся. До завтра, - кидает он и отключается.
Я шумно вздыхаю и кидаю смартфон на кровать. Чувство непонятного опьянения бурлит по венам, а сердце грохочет с такой силой, что заглушает поток моих мыслей. Что он там говорил? Помада!
Я встаю с постели и прямиком иду в прихожую. Подхожу к шкафу, где на верхней полке лежат мои сумки и клатчи. Плетёная светло-молочная сумочка аккуратно стоит на своем месте. Я смотрю на нее и вдруг задаю себе вопрос. Почему я ее не проверила раньше? Ведь там могли быть какие-то подсказки. Но тут же ответ находится сам собой.
Я верила своему мужу. Он сказал, что я приехала домой, упала и легла спать. И я верила в это.
Я хватаю сумку и быстро залезаю в нее. Нахожу зеркальце, блокнот и помаду. Достаю яркий стик и аккуратно снимаю красный колпачок.
Мое сердце останавливается, и на мгновение я вижу яркую вспышку в глазах. Не может быть!
Помада безжалостно испорчена. Ее острый когда-то кончик свёрнут и теперь имеет вид приплюснутого квадрата.
Ёлки-палки. Как же так? Откуда Вадиму было это знать? Да, я могла испортить помаду любым другим способом, но Вадим не мог этого знать.
Голова кружится и начинает болеть сильнее. Я бросаю помаду обратно и убираю сумку на место.
Не спеша я бреду до кровати и плюхаюсь на мягкое одеяло.
И что мне теперь делать? Кому верить? Вадиму или мужу? Муж мне родной человек, но сейчас все идёт против него. Зачем он соврал, что я приехала в начале первого? Ведь если я спала с Вадимом, то приехала я намного позже.
Спала с Вадимом? СПАЛА С ВАДИМОМ! УЖАС! Черт. Я что действительно в это верю?
На секунду представляю его руки на моих бедрах, как он мог бы меня гладить, если бы это действительно было правдой. Как он мог целовать и ласкать грудь… Как он мог бы войти… НЕТ! Это безумие, и оно выжигает все внутренности до тла. Не могла я с ним спать! Или могла…
Напрягаю память но ничего не вспоминаю… Пусто, тишина. Я схожу с ума от догадок.
Боже мой. Как стыдно. Но какой смысл Вадиму врать? Он не ребенок и не подросток. Он серьезный мужчина, предприниматель, и вряд ли бы стал играть и шутить.
И все равно мне не верилось. Ведь я могла испортить помаду, а Вадим, узнав мой номер у Ивана Дмитриевича, мог мне позвонить. Я была пьяная, и зачем-то рассказала Вадиму про свою алую «Шанель».
Нет. Боже. Эта версия звучит ещё бредовее. Какая-то ахинея точно.
Но проверить ее надо. Я нахожу телефон и проверяю субботний вечер. Сначала все вызовы, а потом сообщения. Ничего подозрительного не нахожу. Только вызов такси, который свидетельствует о том, что я действительно уехала из ресторана около двенадцати ночи. Но куда я поехала? Домой ли?
От всех мыслей я просто схожу с ума, и когда входная дверь хлопает, я испуганно подскакиваю.
- Это я, - извещает меня Стас о своем приходе.
- Привет. А я не сплю. Тебя жду, - отвечаю ему первое, что пришло в голову.
Судя по звукам, муж раздевается.
- Как ты? – спрашивает он, появляясь на пороге нашей спальни.
- Средней паршивости. Но жить буду!
- Ясно. Покушать есть?
- Стас, там вчерашняя запеканка осталась. Сегодня я не готовила. Сам понимаешь.
Муж хмурится, но молчит. Топает прямиком на кухню.
