- Что случилось с твоей женой?
Имею ли я право бередить его рану? Спохватываюсь, тут же дополняя, если не хочет, можешь не отвечать.
- Тайны нет. Несчастный случай. Пожар в загородном доме.
Жду подробностей, молчу. Расспрашивать мужчину, которого не видела двенадцать лет, о таких вещах – верх неприличия. Всё же считаю себя корректным человеком. Если захочет выговориться – выслушаю.
- Скоро год, как её нет.
А он до сих пор с кольцом! Значит, любит. Человек жив, пока жива память о нём.
- Мне искренне жаль, - вкладываю в голос сочувствие. С каждым может произойти несчастье. Взять хотя бы нас с Кораблёвым. Стояли – выясняли отношения. Никого не трогали ведь! Но у судьбы другие планы. Эд же предлагал мне пойти в машину! Снова укол совести. Косвенно, но я всё же виновата в том, что произошло. А он? Тут же спрашиваю себя. Если бы он не изменил?! Сейчас бы уже все спокойно спали!
Арка в третий раз за последнее время встречает меня разинутой пастью. Машина останавливается около дома.
- Спасибо, Рад, и ещё раз за Кораблёва.
- Это моя работа.
Смотрит, не отрываясь. Взгляд усталый, но всё такой же пронзительный: в самую душу.
Моя рука лежит на дверной ручке. Жду прощальных слов и готова идти.
- Ну, ладно…
- Знаешь, я …
Говорим одномоментно и тут же замолкаем.
- Что ты? – тут же переспрашиваю.
- Часто вспоминал о тебе. Но не подумай, говорю это, не для того чтобы затащить в постель.
- Для чего тогда?
- Потому что так оно и было, - усмехается, откидываясь на сиденье. Теперь не смотрит на меня. Кажется, вовсе закрыл глаза. – Я много думал о том, что обидел тогда. И жалел, всё же дурак, что не дождался.
Слушаю его исповедь, ни на грамм не веря. Сказать можно всё, что угодно. Особенно сейчас. Важны поступки. Он свой сделал. Не вижу смысла говорить о чём-то теперь. У каждого давно своя сложившаяся жизнь. А у меня нынче разлагающаяся семья.
- Ты меня простила? – повернул голову в мою сторону.
- Это было очень давно.
- У обиды нет срока давности, Ян. Так да или нет?
- Конечно, - спешу заверить, но где-то внутри всё тот же подросток Яна Журавлёва рвёт совместные фотографии, выбрасывает кулон в реку.
Он внимательно изучает моё лицо, прежде чем продолжить.
- Я увлекался физиогномикой. Готов поспорить, что врёшь.
- Тебе виднее, - жму плечами, пытаясь выглядеть обычно. Но в глубине души осталось что-то царапающее, хотя это и глупости. Нет, конечно, я его простила. Вернее, вычеркнула из своей жизни и не вспоминала. Потом появился Кораблёв, и моя жизнь наладилась.
Рад тянется к моим коленям, и я закрываю их ладонями, но его рука дёргает бардачок. Он усмехается, качая головой, принимаясь что-то нашаривать. На свет вытаскивает цепочку, и я теряю дар речи. Это та самая вторая половина. Первая давно сгинула в водах Оби.
- Узнаёшь? – спрашивает, и встречаюсь с ним взглядом.
- Ты его сохранил? – вскидываю брови.
- Почему нет? – берёт мою ладонь, вкладывая туда украшение.
- Почему да? – не могу понять, чувствуя от лёгкой вещицы какую-то небывалую тяжесть. Словно этот его поступок меня к чему-то обязывает.
- Просто сохранил.
Какое-то время смотрю на кулон. Как новый, совсем не изменился. Зато мы явно постарели. Он переживёт любого из нас, в этом его преимущество. Но бездушен. В этом преимущество людей.
- Ладно, - укладываю подарок прошлого на приборную панель, намереваясь всё же уйти. – Мне пора.
Родион откидывает шторку от солнца, доставая оттуда визитку.
