Забираю и сразу опускаю нос в это зелено-фиолетовое облако. Хвойные веточки, украшенные шишками, ирисы и эвкалипт.
М-м-м...
Пол уплывает под ногами, и счастье окружает сладким облаком.
Не отпуская букет из рук, цепляю телефон и с дико стучащим сердцем набираю номер мужа. Долгие гудки заполняют голову, набиваются туда как вата в мягкую игрушку. Взгляд крепится то к букету в моих руках, то на настенные часы, стрелки которых показывают обеденное время.
Звоню снова и снова, хоть Тигран и просил не отвлекать его по всяким пустякам.
Но это не пустяк. Совсем не пустяк. Это мои любимые ирисы!
“Спасибо за цветы. Они восхитительны! Мы ждем тебя домой, любимый”
Пишу короткое сообщение и, не задумываясь, отправляю.
“Интересно, а какие цветы любит Кира?” – нездоровая мысль в голове проникает как червяк. Морщусь будто от внезапной головной боли.
Ну конечно розы. Красные, почти бордовые. Кровавые... С опьяняюще-приторным ароматом, который одурманивает с первого вдоха.
Хм, как хорошо, что Тигран на дух не переносит розы, у него на них аллергия. Да и что это взъелась на финдиректора мужа. И вправду может зацепилась серёжка у неё?
Экран телефона загорается, и на дисплее я читаю имя любимого мужа.
– Что за цветы? – без приветствия спрашивает Тигран.
Меня прошибает насквозь. Причина в его тоне или в том, что он не в курсе букета? Путаюсь. Слов не нахожу, попросту начинаю тупить.
– Николь, ты слышишь меня? – еще грубее спрашивает.
Муж, получается, забыл о моем дне рождения?
– Курьер принес букет. Он же от тебя, да? – с надеждой отвечаю вопрос на вопрос.
Ожидание кажется пыткой. Извелась вся. То встану с дивана, то плюхнусь как камень в озеро. Зажмуриваюсь и все жду, наконец, что он грубовато, в своём фирменном мансуровском стиле ответит: “А от кого ещё?”
– Я ничего не присылал, – коротко отвечает муж. – Избавься от него, – еще одна фраза, от которой становится дурно.
Избавиться?
От такого великолепия? Да он совсем обезумел?
– Они очень красивые. Мои любимые ирисы. А еще здесь…
– Выкинь, я сказал! Прилечу, еще поговорим.
Короткие гудки говорят о том, что муж разъединил звонок. Так просто. Нажал на отбой, и проблема вроде как решена.
Но это ведь неправильно.
Вместо того, чтобы вновь звонить и причитать о своей обиде, я уверенно поднимаюсь с дивана, забираю с верхней полки вазу и наполняю ее водой.
Еще раз вдохнув аромат, который пополнил коробочку “новогодних запахов”, ставлю букет в воду.
Мечтательно закатываю глаза, гадая, кто мог подарить. И кто мог знать о том, что у меня сегодня день рождения?
Взгляд невольно соскальзывает с букета на окно, где со вчерашнего дня стоит горшок с рождественским цветком, который я покупаю каждый год. В новогоднюю ночь верхние красные листья Пуансеттии становятся пунцовыми. Обожаю этот момент.
Вчерашний цветок я не покупала. Кто-то прислал его мне так же как и сегодняшний букет.
Снова беру в руки телефон и ищу в списке контактов номер, который не набирала давно. За время моего замужества - всего несколько раз, потому что Тиграну бы это не понравилось.
Улыбка не сходит с лица.
Глупая… какая же я глупая. И улыбка сейчас у меня такая же.
– Привет, Никки, – низкий с хрипотцой голос раздается в трубке и я понимаю, что скучала по нему.
– Значит, это ты?
– Что я? – хитро спрашивает.
Но мы оба уже прекрасно поняли, о чем я спросила.
– Цветы, Гордей. Они же от тебя?
Долгое молчание в трубке заставляет слегка понервничать. А вдруг не он?
