Внимательно изучаю раскосые глаза и высокие скулы, прямой нос, перевожу взгляд на сочные алые губы, в которых сигарета смотрится довольно эротично. Хотя женское табакокурение я не приемлю. Да и мужское тоже.
– Издеваешься? – спрашиваю, не сводя глаз с этой картины.
Кира вздрагивает и запрокинув голову, томно смеётся.
– Не злись, Мансуров. И не ругайся. Ничего “Нефтегаз” тебе не сделает, им насосы нужны, а не штрафы твои.
– Окей, - отвечаю, отводя наконец-то взгляд. – Сколько можно курить, Кира?
– Ну всё-всё, Серый Волк. Мне даже нравится, когда ты злишься.
Закатываю раздраженно глаза.
– Поехали в аэропорт, – нетерпеливо тяну её за локоть к выходу, где нас должен ожидать водитель комфортабельной Волги.
На улице будто морозилку забыли закрыть. Снег скрипит под ногами, а пар изо рта тут же оседает на воротнике белым инеем. Дует так, что насквозь пробирает.
– В гостиницу? – спрашивает водитель, когда мы усаживаемся на заднее сидение.
– В аэропорт, – киваю и отворачиваюсь к окну в желании хоть ненадолго прикрыть глаза.
– В какой аэропорт? – усмехается мужик. – Его закрыли до утра, вы прогноз видели? Ветер. Ещё и снегопад обещают.
– Что значит закрыли? – смотрю на Киру ошеломленно, та равнодушно пожимает плечами, словно ей всё равно.
Твою. Мать. Я ведь Савке обещал.
– А соседние города? - спрашиваю у него, щёлкая пальцами.
– Какой дурак поедет на трассу в такую погоду?
– Су-ка, - цежу гневно и прикрываю лицо ладонями.
Так-так-так.
Ладно.
Надо собраться с мыслями. Но те, как на зло, выдуваются из головы жестким северным ветром.
Это всего лишь Новый год. Такая же ночь, как и следующая, и вчерашняя. Ничего особенного. Поговорю с Саввой, его мать ему качественно мозги волшебством пропесочила, пора изгонять этот волшебный бред. Шесть лет всё-таки.
– Так куда? – спрашивает Кира, закусывая губу.
– В гостиницу, разве есть ещё варианты? – пожимаю плечами.
Первым делом на ресепшене узнаём, что у них в наличии два свободных стандарта. Отказываюсь заранее от смежных номеров, чтобы не вышло недоразумения. Подхватив рабочий ноутбук, прощаюсь с Кирой и иду на третий этаж.
У себя в номере принимаю душ. А затем в белом махровом халате устраиваюсь в кресле.
Надо позвонить своим.
Потираю устало виски, предвидя Липучкино нытьё. Перевожу взгляд на экран и неосознанно улыбаюсь.
Всегда легка на помине. Только подумал, уже набрякивает.
Беру трубку и сразу оказываюсь под обстрелом из вопросов и язвительных комментариев.
Ни черта не понимаю.
То купи цветы, то уже не надо. У неё месячные, что ли? Не-е… Отбрасываю эту мысль. Рано ещё.
Окончательно разлаявшись с благоверной, вышвыриваю со злости телефон на пол и молчаливо пытаюсь прийти в себя.
Какая, блин, сказочная муха её укусила? У неё что там, гномы устроили забастовку, как мои рабочие на объекте в прошлом году? Ника поэтому ведёт себя как дикарка?
Надо сказать, заводит такой расклад не хило, до боли в яйцах и противной рези в глазах.
Так и вырубаюсь в кресле, вспоминая взбешенный голос Ники, а когда раздаётся ровный стук в дверь, просыпаюсь. Поднявшись, затягиваю потуже пояс на халате и иду открывать.
В коридоре с ноги на ногу переминается Кира.
Мельком осматриваю облегающее бордовое платье и транслирую мигающие вопросительные знаки во взгляде.
– Я подумала… а не пригласить ли мне своего руководителя на праздничный ужин? – пропевает Кира, склоняя голову набок и поигрывая пальчиком с прядью светлых волос возле виска.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
