Измена. Прощай (не) навсегда - страница 23

Антон

Просыпаюсь к вечеру субботы. В голове кружат вертолеты. Противно шумят и мешают встать.

Перебрали мы вчера, кажется, все.

Кроме Ани.

Так.

Стоп.

Где она?

Продираю глаза. Я – в батином доме. И она, кажется, тут тоже была. Смутные воспоминания продираются в память как сквозь вату.

Как она тут оказалась?

Помню, что она что-то рассказывала, вроде о том, что она сбежала с вечеринки, и батя ее подобрал по дороге домой.

Прикольно. Как она дорогу нашла к нашему дому – хз.

Но нашла же. Может навигатор в ней встроен. Ухмыляюсь этой мысли.

Еще вспомнить бы на что она обиделась.

Не встаю, пытаюсь восстановить события вчерашнего вечера.

Воспоминания всплывают в мозгу какими-то вспышками. Не хотят складываться в единую картину. Ни черта не помню. Интересно, что это было такое отрубающее мозг начисто?

Набираю Горыныча, но тот не отвечает. Походу, рассчитывать на помощь друга в восстановлении событий вечеринки мне совершенно не грозит. Морщусь, сползая с дивана и отправляясь на кухню попить водички.

Ору на весь дом, зову:

– Аня! Ань, ты где?

Прислушиваюсь к раздающимся шагам. На Анины не похожи.

На зов выползает батек. Светит насупленной рожей. Сверлит во мне дыру взглядом.

Так и подмывает спросить «чего уставился?», но я, как примерный сын, спрашиваю:

– А где Аня?

– Сказала, что домой поехала, – отвечает так, будто я уже в чем-то успел накосячить. – Домой? Ну ок! – жадно глотаю воду.

Набираю ее номер телефона. Сбрасывает молниеносно. Набираю опять, решив, что не ту кнопку нажала наверно. В ответ какие-то странные быстрые гудки.

— Не понял, что за прикол? – возмущенно смотрю на экран, спрашивая в никуда, но получаю ответ от Отца:

– Она сказала, что вы поссорились, так что заблокировала наверно номер твой.

– Поссорились? Черт, не помню.

Морщусь, голова и так болит, еще вспоминать что-то – это мучение.

– Антон, у вас серьезно с Аней?

Зависаю на длинную минуту. Молчу, тру лоб. Башка трещит после вчерашнего.

Батя, что, отговаривать меня что ли собрался?

– А в чем вопрос? Маман же сказала, что мне без брака фиг обломится дедово наследство. Я ее выбрал. Чистая девочка. Хорошая. Благодарна мне будет до конца жизни, что я ее достал из такой жопы. Ты б видел, где она жила.

– А ты видел? – интересуется он.

Встаю, топаю к холодильнику.

– Нее, зачем? Она просто сказала как-то откуда она родом. Я помню, что дыра какая-то, а откуда именно забыл, – рассказываю, уставившись в холодильник. – Мне кажется, идеальный расклад. Девочка из ниоткуда, красивая, бедная, скромная. Она всем мне обязана будет. И будет меня держаться. А то я ей кислород перекрою. А она уже привыкла к хорошей жизни: живет в квартире в центре Москвы, рядом с универом, на всем готовом.

Зеваю.

Отец не унимается:

– Уверен? Она же работает, так что вряд ли хочет на шее сидеть, – возражает.

Стоит в дверях, сверлит меня взглядом.

– Ну это ее блажь, я считаю.

Нахожу наконец банку маринованых огурцов, ныряю в нее пятерней, достаю огурчик.

Откусываю, жую, говорю с полным ртом:

– Ты ж понимаешь, что она денег не заработает нормальных? Тем более, это не в моих интересах вообще

Предок кривится в дверях.

– Почему? Ты вообще в курсе, где она работает и кем?

– Да она что-то говорила, но я не помню. Мне вообще без разницы, - выдаю честно.

Смотрю, отец чуть не давится воздухом.

Ну да, он работоголик, ему не понять, как можно не знать названия фирмы или чем кто-то там занимается.