Водила помогает закинуть чемодан в багажник, пока я залезаю на заднее сиденье.
Откидываюсь на велюровую обивку и достаю мобильный. Хочу позвонить Рите, сообщить, что я уже еду домой, но понимаю, что телефон полностью разряжен. Черт!
Прячу мобилу в карман.
Через час с небольшим, постояв в паре пробок, такси привозит меня домой.
Забираю из багажника чемодан.
Подойдя к подъезду, набираю на домофоне код и захожу внутрь.
Поднимаюсь на свой этаж, открываю чемодан, чтобы достать ключ и…
Понимаю, что чемодан не мой.
Бл*ть! Кручу чемодан в поисках брелочка в виде половинки сердечка. Вот он. Висит на ручке, куда я его и прицепил. Ничего не понимаю.
Звоню в дверь. Никто не открывает. Риты нет дома.
Мобила тоже разряжена. Позвонить не получится.
Проклиная все на свете, спускаюсь вниз. Пинаю со злости железную дверь и выхожу на улицу.
На мое счастье, такси, что привезло меня из аэропорта, все еще здесь. Водила вышел покурить и уже как раз выбросив окурок, садится в машину.
На мою просьбу, отвезти меня обратно в аэропорт, он лишь удивленно кивает. Хозяин - барин, если платит.
Да, вылезет мне это все в копеечку.
Мои рассуждения просты. Если я схватил не свой чемодан, то мой чемодан остался в аэропорту. Я даже догадываюсь, кому именно он достался.
Надеюсь она, в отличие от меня, сразу поймет, что чемодан не ее и начнет искать свой. Возможно даже со скандалом.И мой, надеюсь, просто оставит в салоне самолета или, на худой конец, сдаст в бюро находок.
***
Возвращаюсь домой уже под вечер. Усталый и злой.
Никто ни о каких пропажах или находках чемоданов на моем рейсе не объявлял. Сотрудники аэропорта, на мои попытки объяснить им, что я потерял свой чемодан, лишь развели руками. Мол, вот же у вас в руках чемодан. Чего вы головы нам морочите?
И никак мне не удалось объяснить им, что чемодан не мой.
В конце-концов я плюнул, и решил ехать домой. Рита, скорее всего уже вернулась, домой я попаду. Документы и разряженный телефон при мне.
А вещи? Да и хрен с ними. Переживу утрату пары костюмов. Особо много вещей в командировки я с собой не беру.
Поднимаюсь на свой этаж, уже второй раз за сегодня. С радостью замечаю, что дверь приоткрыта. Значит Рита вернулась уже с работы.
– А чего у нас дверь на распашку? – захожу в прихожую.
Вижу в коридоре Риту.
– Ты уже с работы вернулась? – устало опускаюсь на банкетку, стягиваю с ноги ботинок. – Есть чего пожрать? Я ужасно голодный.
– Ты не охренел, часом?
– Не понял?
– Пусть тебя любовница твоя кормит!
– Ну, какая еще…
– Сюрприз! – из ванной в нашей квартире выскакивает…
Бл*ть, она-то здесь откуда?!
– Анжела? – сиплю пересохшим в одно мгновенье горлом. – А ты, что тут делаешь?
…
8. Глава 8
Рита.
– Пошел вон! – задыхаясь от слез, указываю Игорю на дверь. – И подстилку свою с собой забери, чтобы теплее спать ночами было!
– Игореша, успокой свою женушку, – выпятив вперед грудь в кружевном бюстгальтере, встает в позу Анжела, – иначе я…
– Что? Что иначе, кошка ты драная?
Делаю шаг вперед, чтобы посмотреть в глаза той, которая вот так, в наглую, может переспать с чужим мужем, да еще и запереться в чужую квартиру после этого.
– Игорь? – эта стерва и не думает давать заднюю.
Наоборот, встав руки в боки, смотрит на меня с вызовом. Вот же гадина!
– Рита, успокойся, – голос моего мужа строг и рассержен. – Никто никуда не пойдет.
Непонимающе хлопаю слипшимися от слез ресницами.
– Точнее, я никуда не пойду, – быстрее поправляется Игорь, – а Анжела, – смотрит на эту полуголую шаболду, – сейчас оденется и я вызову ей такси.
