В углу около окна шикарное кресло с мягкой кожаной обивкой и пушистым меховым одеялом. Рядом комод, на котором стоят рамки с фотографиями.
Распахивается дверь. Входит невозмутимый Кирилл в длинном махровом халате с подносом в руках.
Он выглядит свежим, как будто спал всю ночь, а не гулял со мной по ночным заведениям.
Резко сажусь, натягивая одеяло до шеи. Язык прилип к нёбу. Судорожно сглатываю.
- Проснулась? Как чувствуешь себя? Вчера нормально зажгли. Принёс тебе воды с аспирином. Чуть позже будем пить кофе.
Я молчу, смотрю на него и лихорадочно вспоминаю. Было у нас что-то? Наверное, да. Иначе почему я в таком виде? Но я ничего не помню, вообще ноль. Ни объятий, ни поцелуев, ни чего-то большего. Разве можно забыть такое?
- Не знаешь, где мои трусы? - хрипло спрашиваю я Кирилла.
Он на мгновенье задумывается и отрицательно качает головой.
Нет, тогда я ничего не понимаю. Спрошу прямо:
- Прости, у меня амнезия. Что вчера было?
- О чём ты? - Кирилл хитро улыбается, - а, ты, наверное, думаешь, что я воспользовался твоим состоянием? Нет. Обещал же. Не буду врать, было трудно. Но ты должна всё чувствовать, когда это произойдёт.
Хоть что-то хорошее. Фух. Я выдыхаю. Не сразу, но до меня доходит. В смысле, когда произойдёт? Наверное, я ослышалась.
- Всё, больше никакого алкоголя. Правда, мало что помню...
Одной рукой придерживая одеяло в районе груди, другой хватаю стакан, жадно пью.
- Аспирин раствори, голова болит, наверное, - вдогонку предлагает Кирилл, - а... Ладно, ещё принесу.
Он забирает у меня стакан и выходит. Я лихорадочно ищу глазами свою одежду, её нигде нет.
Фотографии на комоде так и притягивают моё внимание. На одном из них Кирилл обнимает за плечи рыжеволосую девушку. У обоих счастливые смеющиеся лица. Так любопытно, с кем он.
Я спускаю ноги на пол, укутываюсь и на цыпочках иду к комоду.
Беру в руки фото и невольно охаю. С него смотрит любовница моего мужа. Что это значит? Она и с ним встречается?
Опять отворяется дверь. Кирилл всё в том же халате всё с тем же подносом.
- О, уже встала? Значит, выживешь. Моя дочь. Похожи? - он протягивает мне ещё один наполненный водой стакан, - аспирин сразу растворил, пей.
Я смотрю на него ошалевшими глазами и ловлю ртом воздух. Дочь? Она его дочь? Вот это совпадение... Вчера парад планет какой-то был? Я нахмуриваюсь, вспоминаю. Точно. Кирилл вошёл в лифт на этаже, где работает муж. Наверное, он и есть тот самый партнёр, о котором упоминал Стас.
Кирилл помахивает перед моим лицом ладонью, как будто проверяет, вижу ли я его:
- Что с тобой?
Вдруг я слышу звук приближающихся к комнате шагов и звонкий голос:
- Папуль, я машину в автосервис отогнала, она загудела. Дай денег, пожалуйста.
Распахивается дверь. На пороге стоит та, что разбила мою семью. Она уставилась на меня, оторопела.
Ну да. Теперь её очередь удивляться.
- Пааап, - изумлённо смотрит она на Кирилла.
Я беру инициативу в свои руки:
- Как там тебя? Рыжик? Понимаешь, так случилось, что твой папа и я.. Мы...
- Мы теперь вместе, - решительно заявляет Кирилл, серьёзно глядя на дочь.
8. Кстати
- Это прикол такой, пап? Ты и эта... клуша? Не смеши, - рыжая с отвращением кривит губы.
У меня внутри всё переворачивается. Какое право она имеет оскорблять меня? Я на секунду сжимаю челюсть. Давлю в себе обиду.
Потом приветливо подмигиваю:
- Я смотрю, ты весёлая девчонка, да? Уверена, мы подружимся.
