Она мне не нравится. Точка.
Вздрагиваю от вибрации телефона, зажатого в руке. Стыдливо закрываю вкладку, будто меня на месте преступления застукали.
– Да-а, – заправляя выбившуюся прядь за ухо, нервно выпаливаю. – Что-о?
– Воу – воу, ты чего там, Гайка? Психуешь? На меня?
– Нет, мой хороший, – тепло улыбаюсь. – Это я… из-за плиты. Опять не хочет работать, – зачем-то вру.
– Блядь, – ругается муж. Судя по звукам, он сейчас в машине. – Давай поищем новую квартиру, Наташ? Ну, сколько можно? Деньги есть, а мы в старье живем, как малоимущие. Зачем так мучиться?
– Не знаю, Ром…
– Прикрой глаза.
– Зачем?
– Давай…
– Ну, – вздыхаю, послушно опуская веки.
– Просто представь… Обалденная светлая кухня, техника с наворотами: плита, духовка, посудомоечная машина. Представь, малыш… А? Там будет всегда тепло, ты наконец-то не будешь мерзнуть. И ванная…Тебе не надоело мыться в душе? Уже представляю, как трахну тебя в ней…
– Рома, – прикладываю ладони к горящим щекам.
Извращенец мой.
– Ну кайф же? – смеется Березовский.
Окинув взглядом потертые стены и старенькие, покосившиеся шкафы, которые я лет пять назад собственноручно обклеивала пленкой «под дерево», качаю головой. Тоскливо становится.
– Я подумаю, Ром, – обещаю.
– Подумай. Я так понимаю, ужин на сегодня у нас отменяется?
– Угу, – виновато опускаю взгляд на стол..
Стейки смотрят на меня с явным неодобрением.
Березовский на секунду пропадает, а потом его низкий голос снова слышится в трубке:
– Тогда одевайся, Гайка. Сейчас заскочу за тобой. Съездим к Гафту и поужинаем где-нибудь в центре.
– А Арчи ничего не скажет? Ну, что я поеду с вами?
– Не скажет. Я уже на кольце. Давай в темпе…
– Ладно.
Убравшись на кухне, бегу в спальню и надеваю строгий костюм. Зачесываю волосы в тугую шишку и прохожусь по лицу кисточкой. О Константине Александровиче Гафте я, конечно, наслышана: это успешный, серьезный бизнесмен, и заявиться к нему в потертых джинсах было бы глупо.
Отыскав в столе папку с документами, забрасываю ее в кожаную сумку на всякий случай.
– Давно ждешь? – спрашиваю, залетая в машину.
– Нет…
Рома быстро осматривает меня с ног до головы, тянется за поцелуем и, довольно улыбнувшись, делает комплимент:
– Выглядишь отпад. Ни дать ни взять – финансовый директор.
– Скажешь тоже, – отпустив смешок, тянусь к ремню безопасности и устраиваюсь поудобнее.
Выйдя из машины, Рома щелкает брелоком сигнализации и еще раз оборачивается на «БМВ», чтобы полюбоваться.
Мальчишеская улыбка касается его губ. Это завораживает и одновременно смешит.
– Все наглядеться не можешь? – хватаю его за руку. – Ромочка. Двадцать пять годиков.
Березовский, стремительно продвигаясь по парковке, подмигивает мне, выхватывает ладонь и размещает ее чуть ниже моей талии. А затем, игриво ущипнув за ягодицу, сообщает:
– Я себе еще «Кибертрак» заказал. Трехмоторную версию. Годика через два приедет… С ветерком прокачу, малышка. Хочешь?
– Боже. Ром, – шутливо закатываю глаза, поспевая за ним. – Это та машина, которая на коробку от холодильника похожа? Только не говори, что да?..
– Смейся-смейся. За «Теслой» – автомобильное будущее. Потом увидишь.
Мое настроение вдруг подобно песочным часам переворачивается.
– Заказал, значит? И со мной не посоветовался, – дуюсь.
– Знал, что ты так скажешь, – он легко отвечает, открывая тяжелую, стеклянную дверь и пропуская меня вперед.
Я прикусываю язык, но уже в следующий момент не сдерживаюсь.
