Не представляю что-делать. С каждым шагом моя походка становится все менее уверенной. Доходит до того, что я останавливаюсь у входа и просто стою там, скрестив руки на груди и наблюдая за тем, как ветер качает ветку ели у ресторана.
Только сильнее себя накрутила этим поступком.
- Все в порядке? – слышу голос Глеба.
Оборачиваюсь. Он стоит на крыльце и обеспокоенно смотрит на меня сверху вниз.
В руке вибрирует зажатый смартфон. Не отвечая Глебу, разблокирую его. Сообщение с неизвестного номера. Фотография.
На ней очень темно, похоже это какой-то клуб. Глеб сидит на диване, а сверху на нем брюнетка в серебристом платье. Черные волосы опущены вниз, закрывая лица их обоих. Но это он! Его накаченный торс облепляет синяя водолазка, его потертые в коленях джинсы, и его любимые часы Картье.
- Нет, не в порядке, - проглотив ком в горле, говорю я. – Может объяснишь мне что это?
9. Глава 9
Показываю Глеб фото на телефоне. Он тут же вырывает у меня его из рук, я даже моргнуть не успеваю. Внимательно изучает фотографию, что-то приближает на экране и всматривается. Потом достает свой смартфон и делает фото моего экрана.
- Что тебя смущает? – невозмутимо спрашивает он, возвращая телефон мне в руки.
Если честно, у меня глаза на лоб лезут от этого вопроса. Ну это же фактическое доказательство его измены.
- Ничего, - с сарказмом говорю я. – Просто какая-то шалава сидит на моем муже и целуется с ним взасос. А так все просто прекрасно.
- С чего ты взяла, что это я? – приподнимает одну бровь Глеб.
- А чьи еще фотки могут присылать мне на телефон? – округляю глаза я.
- Не знаю, это у тебя нужно спросить, - пристально смотрит он на меня. – Зачем тебе присылают фото каких-то мужиков с неизвестных номеров?
- Глеб, ну ты чего из меня дуру делаешь? – пытаюсь воззвать к его здравому смыслу. – Это же ты. Твоя фигура и одежда, твои часы Картье, - сказав это, я указываю на серебристые хронометры на его запястье.
- У сотен тысяч людей такие же часы, одежда и фигура, - все также невозмутимо говорит он. – Лица не видно. Это не я.
Это уже слишком!
Говорить мне такое в лицо, после всего что случилось сегодняшним утром? Как будто я последняя дура набитая, которая не может отличить своего мужа от другого мужчины. Он переходит все границы, как будто знает, что ему ничего за это не будет.
- Потрясающая логика, - фыркаю я. – Знаешь, я не верю тебе ни единому твоему слову.
Глеб одним шагом сокращает расстояние между нами, хватает за талию и прижимает к себе.
- Послушай, я без понятия, что происходит, - смотрит на меня своими глубокими голубыми глазами. От него уже не пахнет перегаром, только легкий шлейф ментоловой жвачки, а от одежды, как обычно, слышен запах селективного парфюма. – А от твоего недоверия становится только хуже. Я что был плохим мужем или отцом? С каких пор ты начала сомневаться в моих словах?
Я пытаюсь вырваться, но у него хватка железная.
- Отпусти, отпусти! – почти кричу я. – Убери от меня свои руки!
- Нет, - почти шепотом говорит он. – Ты моя жена и будешь рядом всегда.
Очень надеюсь, что у него хвати мозгов не целовать меня опять. Я первый-то раз пережила с большим стрессом, а второй может поставить точку в моем окончательно решении.
Но Глеб похоже чувствует, что с этим нельзя перегибать. Просто обнимает и прижимает к себе. Я широко размахиваюсь и хлестко бью его ладонью по щеке. Судя по тому, как даже не дрогнула его голова, он ничего не почувствовал. Размахиваюсь и бью еще раз. И еще. И еще.
