Как жаль, что нет ромашек – не цветут,
особо мной с рождения любимых,
– цветы, что никогда не предадут
и вылечат от бед неотвратимых.
А небо осерчало, дождик льет,
я двигаюсь, мешая комья глины,
надеясь, что меня удача ждет,
да тонкая красавица – рябина…
12.06.17г.
Весною словно крылья отросли —
неясные блуждающие токи,
меня на днях в смятенье привели,
избавив от предмартовской мороки.
Так хочется «любовью заболеть»,
уснув под утро, свидеться с друзьями,
над миром в желтом мареве взлететь,
проплыть мечтой над лесом и полями.
Вернуться в тот восторженности рай,
где времени давно не существует,
где вырос я, московский шалопай,
где юность все трагедии врачует.
С достоинством приму, раздвинув мрак,
осколки тех потерянных видений,
ведь жизнь – одна, и вовсе не пустяк,
в зигзагах негасимых откровений…
17.03.17г.
Грустит родное море без меня,
приливами, отливами маня,
не в силах я сказать себе: не стоит
прожекты о несбыточности строить.
Мои желанья годы пресекли,
стареют даже в море корабли,
стоят бортами ржавыми у пирса
и я уже порядком изменился.
Мой глаз давно не помнит тех широт,
где шторм гудит и волн водоворот,
где я мальцом шныряю по канатам,
а время все спрессовано, как вата.
Прошло с тех пор по меркам, полстолетья,
отмеченных капризом лихолетья,
но каждый год я виделся с тобой,
песочек трогал влажный, золотой.
Мечтал в тот город вырваться навечно,
задумки мне казались безупречны,
но жизнь распорядилась по другому
я рад теперь лесному перезвону.
Смотрю в окно, охвачен интересом,
у леса спит туманная завеса,
мне, в общем, хорошо – но только море
гуляет где-то слышу, на просторе, куражится…
18.08.16г.
Когда на взлете мысли крутит,
слова ложатся на бумагу,
никто поэта не осудит
и не полезет с ходу в драку.
Ведь каждый волен видеть карту
своих причуд и размышлений,
поддавшись сильному азарту
в минуты творческих знамений.
Ох! Нелегко бродить в тоннелях
вдруг зародившейся приманки,
не думать вовсе о потерях,
не видеть слов своих с изнанки.
Такая жизнь близка поэтам,
и век над всем расставит точки,
не будет повода эстетам
плести с реальным заморочки.
Россия множится талантом,
и мир застыл от изумленья —
здесь мысль сверкает бриллиантом,
в потоке чувств и наслажденья.
25.12.17г.
Игра за бильярдом – на десерт,
партейку отыграю без напряга,
в игре я не фанат и не эстет —
обычный одомашненный бродяга.
Жена спокойно спит в краю тепла,
за печкой итальянской для фасона,
мы выбрались давно из-за стола
под музыку расхожего шансона.
Для нас был день, предсказанный судьбой,
отмеченный любовью и покоем,
и чистой, неприкрытой добротой,
с которой мы привязанности строим.
Причудлива палитра сложных чувств,
то черным цветом мазана, то – белым,
на грани всех непознанных искусств,
блеснет в ночи загадочностью тела.
Не спится мне, луной залит балкон,
я выйду насладиться сигаретой,
пройдя за долгий век свой Рубикон,
душа моя печальна, но согрета…
Шары застыли кучкой на сукне,
и в прошлом та значительная веха,
лишь тонкий календарик на стене
запомнил эту дату – так, для смеха…
19.11.17г.
Услужлива дороженька,
лети, не спотыкайся,
в пути со всем расстанешься,
забыв свою Отчизну,
молись, кому захочется,
Божественному кайся,
но лоб не расшиби
о край идиотизма…
Оставшись в одиночестве,
не можешь отдышаться,
всю жизнь глядишь из поезда,
что выехал с вокзала,
в него сумел в младенчестве
сознательно забраться,
а жизнь тебя, подкидыша,
в туннели засосала.
