Она продолжала делать вдохи и выдохи, высвобождая себя из сгоревших вымышленных пороков.
– Но я не пуста, – с ужасом обнаружила она, обращаясь к гостям. – Я всё ещё болю.
– Конечно. Это же только первая сказка. Ещё вторая ждёт.
– И я жду.
Неть превратилась в высокую худую женщину с длинными яркими волосами. Грациозно поправила длинную юбку и осторожно села на мягкую траву у затихающего огня.
– Он нам ещё понадобится, – сказал Пораж. Смотри на него пристально, Элегантная, а я продолжу свои сказки. Новая сказка будет короткой, но интенсивной. Слышишь?
***
Как сыплется капель? Это сок жизни утекает из неё. И когда-то влажная, прохладно-освежающая, она становится скользкой, липкой, раздражающей. Что ведёт её тропой убивающей?
Природа, этот мир рождающая. Но нам кажется, что она подневольна. Что идёт тропой своей – по листу вниз, даже если ею недовольна. Она повторяет этот маршрут недобровольный изо дня в день. Капля… а если это человек и путь его повторяющийся, неизменный? Это больно.
Мы не отводим от неё взгляд. Что происходит? Капля продолжает движение. Ей всё равно, но человек останется недовольным. Он ходит одними и теми же тропами. Утомился. Он раб. Так привык, но где-то ещё стремится всё изменить. Не выходит. Утро-вечер, один маршрут жизни. Он в нём заперт. Подневольный.
Капля продолжает скольжение. На поверхности листа за нею остаётся след. Впечатление. Она забывает на нём часть себя. Это естественная её часть бытия. Её, но не твоя. Человек, свой отпечаток оставляя, себя теряя, однажды понимает, что он себя растрачивает, на лоскутки рвёт. Отторгает. Не о том следе речь, что многих восхищает. А о тех, которые он не на своём, а на вымышленном или чужом пути оставляет. Потенциал его сгорает. Он себя истощает. Может быть и готово что-то новое в жизнь прийти. Да нету сил взять. Отвергает. И он себя, и мир его. Отторгает.
Какой следующий шаг у капли? Падение. Лёгкое парение, в бездну устремление. Ей так хорошо. Она летает. Быть дождём или каплей в траве – что лучше? Кто же знает. Капля всё принимает.
Человек же, когда всё теряет, когда его путь настолько не удовлетворяет, а мир отвергает, – он в психическом бреду, в страдании себя забывает, его глубокая ненависть накрывает. Ненависть вектор в нём берёт и в мир отправляет: «Я ненавижу его, ненавижу её, как тот живёт, ты посмотри, никто ведь жизни не знает!» Всех осудит, обвинит, до кого сможет докинуть взор. Понимаешь?
Вот только он забывает, что ненависть – наша подруга. Она напоминает, что мы не в ладу с собой, что мы себя обманываем, отторгаем. Мы с нею можем договориться, если на себя самих её направляем. Себе не врём. Себя не избегаем. Себя ненавидим и это принимаем. Но мы не так делаем: себя теряем, теряем, теряем. Другого обвиняем. Конечно, этим вопрос не решаем.
Ты видишь каплю? Дай ей замереть. Себя почувствовать, собой её согреть. В твоём теперь кармане шесть ключей, шесть имён и состояний. Сейчас есть шанс все изменить.
Ты готова? Дышишь? Начинаем.
***
Неть неотрывно смотрела в огонь. Угасающее пламя рождало дым, который резал глаза. Навернулась слеза.
– Поймай, – попросила Овда.
Неть подставила ладонь, и в неё упала крупная капля со щеки.
– Передай потоку, позади проистекающему.
Неть обернулась к реке. Осторожно приподнялась, легко встала на ноги и направилась танцующей походкой к воде.
– Посмотри…
В ладони плескалось озерцо и слово «Подневольность». Попросилась вторая слеза.
