Граница, вон опять граница.
Барханы, слякоть декабря…
Меня с оплатой не торопят,
Но новый день и новый лист.
И хоть пока шуршит дорога,
Всё строже времени таксист.
Согрей меня от одиночества
Согрей меня ты, не от холода,
Согрей меня от одиночества.
Текут тела по венам города.
Ждут исполнения пророчества.
Когда могильною плитою
На вечный холод обрекут….
Прижмись ко мне плотней собою.
Люби меня, пока я тут.
Сольем тела хоть ненадолго,
Утратив поцелуев счет.
Мы друг без друга мерзнем только,
Поверь, намерзнемся еще.
А вот сейчас, пока мы рядом,
Забудем о конце пути.
Такая трепетная радость,
Друг друга, все-таки, найти.
А время пожирает молодость
И с каждым годом все быстрей.
Согрей меня ты не от холода,
От одиночества, согрей.
Когда я умру, мне приснится то место, где вырос,
Подвал из двух комнат и маленький двор на углу.
Но нет, не оттуда уйдет моё тело, навынос.
И там не заплачут, не всхлипнут,
Когда я умру.
А там, в позабытом, но не прекращаемом детстве,
Там, рядом с колонкой, где вечно сочится вода,
Предложит мириться драчун, что живёт по соседству,
А я, ухмыляясь, скажу:
– Никогда! Никогда!
Он станет врачом. А курили мы с ним, за сараем.
Потом, умирая, он будет письмо моё ждать.
Когда я умру, мы наверно еще поиграем
В игру ту, что в детстве, до драки играли всегда.
А я далеко, не копейки считаю, а центы.
А дом тот, бульдозер разрушил, уже не спасти.
И кто-то использовал, угол двух улиц, под церковь
А я, умирая, шептать буду, дому: «Прости»!
Когда я умру, то не знаю, где буду схоронен
А разница лишь,
Для могилу копающих рук.
И всё чем я жил, что я видел, и что не запомнил,
Уже и не важно, не нужно, – когда я умру.
Пока я живу, и мне снится, то место, где вырос,
Подвал из двух комнат и маленький двор на углу.
Но нет, не оттуда уйдет мое тело, навынос
И там не заплачут, не всхлипнут
Когда я умру.
Посвящается исчезнувшему дому в городе Днепропетровске и другу детства Валентину Александровичу Корицкому, пусть земля ему будет пухом. Амен!
В царстве дождя, я зритель,
Глядящий на ночь, как небыль.
Вокруг прозрачные нити
Тянущиеся к небу.
Зонт мой, ужасно тонок.
Дождь, бесконечно огромен.
Кто я пред ним, ребёнок,
Вздрагивающий при громе?
Шуршанье дождя о листья,
О крыши чужие стук.
Запутывающий мысли,
Капель привычный звук.
Каплями тикает время.
Каплями я измучен,
Тянущимися к небу,
Прячущимися в тучи.
И по асфальту, навеки,
Вчерашние, смыв с дороги,
Текут дождевые реки
Мои омывая ноги.
В царстве дождя я зритель
Глядящий на быль, как небыль,
На эти прозрачные нити
Связавшие город с небом.
На Днепре зелёный остров.
Мы туда ходили вброд.
Золотых песков там россыпь,
И родник холодный бьёт.
Я и два моих соседа,
Три отборных босяка.
Нам на острове веселье.
Нам без острова тоска.
Лет с восьми в кармане финка.
С десяти и самопал.
Вовка был у нас за Флинта.
Я, о Флинте прочитал.
Разбежались лет в пятнадцать.
Я ушёл в читальный зал.
Что с друзьями? Вам признаться,
Очень долго я не знал.
Я читал, писал, работал
Что об этом рассказать?
Весь в идеях и заботах…
Вот, в читалку шёл опять.
Как-то, даже не поверил…
Вижу Женька.
– Ты ли, нет?
– Я! Рыбак, сошёл на берег.
Вот. Обычный домосед.
– А Володька?
– Он на нарах.
Было дело в преферанс.
Показалось, выпил мало.
Оказалось, в самый раз.
Попрощались, как до завтра.
Только встретимся ли вновь?
Мимо нас неслась ватага
Развесёлых пацанов.
Может на зелёный остров?
Мы туда ходили вброд.
Золотых песков там россыпь,
