Слышу как она нервно сглатывает — боится, что я девчонку обижу? Дура набитая. Столько лет знала меня. Одно дело всыпать жене-шлюхе, совсем другое — обидеть ребёнка. До этого я никогда не опущусь, каким бы зверем не стал.
— Врождённая травма позвоночника. Родилась такой, — в её шепоте улавливаю нотки презрения и злости.
Как будто я виноват в её бедах. Да, дорогуша. Со шлюхами такое случается. Мыслимо ли, подставлять свою щёлку всем подряд!
Скорее всего, даже не знает, сука, кто папаша. Скриплю зубами и снова хочу припечатать ей между глаз. Нет, чтобы о дочери заботиться, пошла по клубам своей дыркой зарабатывать.
Зарабатывать… Стоп, это она ради мелкой что ли?
Тут же отгоняю от себя грёбаную жалость. Мне какое дело? Да и до рождения ребёнка, будучи женой денежного мешка, она не брезговала чужими хуями. Так что, этот вариант отметаем сразу. Есть сильные женщины, которые ради своего ребенка пойдут сортиры драить и объедки со столов убирать, а есть — такие. Которым проще раздвинуть ноги и отработать, лёжа на спине.
— А отец кто? — с издёвкой спрашиваю и поворачиваюсь к ней.
Хочу увидеть её глаза, когда дрянь будет давить на жалость и рассказывать слезливую байку об изнасиловании, ну или что там шлюхи сочиняют в подобных случаях…
— Не важно. Он умер, — мне кажется, или я слышу грусть?
Мастерица сочинять, что тут скажешь.
— Сколько ей? — сам не знаю, почему задаю эти вопросы.
Просто, наверное, пора уходить, но мне отчего-то не хочется.
Бывшая жена. Потаскуха. Тварь, которой место на трассе…
Я только что поимел её как животное — на полу.
А уходить, блядь, не хочу.
В который раз злюсь на себя за эти долбанные эмоции, что она вызывает во мне одним своим присутствием рядом. Ненавижу. И себя и её.
— Пять, — коротко отвечает и поворачивается к двери. — Тебе пора, Дима.
— Да, действительно, пора. Завтра за тобой заедут. И не смей больше динамить меня, а то в следующий раз так легко не отделаешься, — выхожу из комнаты и направляюсь к входной двери.
Она несётся за мной. Сука… Оставь меня в покое сейчас, а то ведь не сдержусь. Опять залезу на тебя. И не факт, что выберешься из-под меня живой!
— Подожди, Дима! Да послушай же меня! — хватает меня за руку. — Ты же сам видишь, не могу я дочку одну оставить…
— Тогда номер свой запиши, я позвоню, договоримся… Когда сможешь, — ебучий нытик! Опять! Опять я иду на поводу у этой стервы!
Какое мне дело вообще до её удобства?!
Но сказанное не вернуть. Стою, жду пока она впопыхах царапает мне свой телефон.
Красивая дрянь. Даже сейчас, с взлохмаченными волосами и заплаканными глазами… Такая красивая, тварь.
Что же ты за зараза такая, Варвара?
— Вот… — протягивает мне клочок бумаги и отшатывается назад, когда я резким движением выхватываю его.
Вылетаю на улицу и, сделав рваный вдох, устремляю взгляд в ночное небо. Легче не стало. Ни физически, ни морально. Каждая мышца в теле ноет от напряжения, а глаза застилает всё та же красная пелена.
Комкаю в руке бумажку.
Выбросить.
Выкинуть её номер.
Забыть её адрес.
Вырвать её из головы.
Ведь смог же однажды. Хрипло смеюсь. Смог. Оставить её смог, но не забыть. И теперь всё вернулось с удвоенной силой. Похоть. Нечеловеческое притяжение. Боль. Адская, раздирающая на лоскуты!
Засовываю скомканный листик в карман и иду к машине.
Обязательно выброшу. Потом.
Давлю на газ и разгоняю тачку до предела.
В голове то и дело всплывает образ девчонки. На кого-то она похожа… На Варьку, скорее всего. В полутьме даже не разглядел толком, но отчего-то уверен, что у мелкой волосы пахнут также сладко, как и у её горе-мамаши.
