– Эм… Пора зажигать фонари?
– Это шторм, дубина… Через полчаса, максимум час, ночь засверкает такими красками, которых ты ещё не видел.
– Как это шторм? Настоящий шторм? Надо сказать капитану! Сменить курс!
– Не, нам как раз шторм и нужен.
– Что? Зачем? Зачем нам лезть в шторм? А мне что делать? Я никогда не был в шторме!
– Держись покрепче, а лучше привяжись к чему-нибудь.
– Привязаться… Надо найти веревку! А как тебя…
Черт, как к нему обратится? Друг? Товарищ? Партнер? Нужно что-то пиратское и крутое…
– Как тебя зовут, гринго?
– Пф… Что ещё за гринго? – он расхохотался так, что чуть не подавился напитком из фляги. – Это что, какое-то новомодное словечко? Я Лукас Харингтон, матрос фрегата “Альхена”, безо всяких гринго.
– Спасибо, Лукас. Если я переживу эту ночь, с меня выпивка.
Лукас снова рассмеялся и хлопнул меня по плечу.
– Хорошо, салага, ловлю на слове. А пока, на вот, хлебни, это придаст
храбрости, – Лукас протянул мне свою флягу. Я успел сделать лишь маленький глоток, а у меня уже потемнело в глазах и защёлкало в ушах. Столько лет шлялся по кабакам и барам, а это пойло превратило меня в девицу, сбежавшую из отчего дома и впервые попробовавшую глинтвейн.
– Это что за… напиток богов… – закашлявшись, спросил я Лукаса.
– Ааа… Да так, был когда-нибудь в… в Китае?
– Нет, это где вообще?
– Да не важно, это… китайская текила.
Ветер усиливался с каждой минутой, паруса дрожали на ветру, словно панталоны моей соседки Марты на бельевой веревке в непогожий день. Мачты стонали всё громче, пытаясь удержать рвущиеся в небо паруса, а сам корабль раскачивало, словно огромный маятник. По палубе бродили потерянные новобранцы, они вглядывались в далёкие сверкающие вспышки и вздрагивали после каждого раската грома.
Экипаж, напротив, стал усиленно готовиться к сражению со стихией. Всё что можно убиралось в трюм, остальное по возможности привязывалось. Моряки, словно полосатые пауки, ловкими и быстрыми движениями полезли на мачты. Небо хмурилось, молнии на горизонте били до самой воды, тучи кружились в водовороте, подобно хороводу молодых горячих куртизанок. Казалось, вот-вот, и из этого хоровода появится торнадо, но его, хвала богам, пока не было.
Очень странное чувство наблюдать, как небо из оранжевого и теплого одеяла превращается в холодное и тёмное полотно печали. Это происходит настолько быстро, что ты ничего не успеваешь осознать, а приходишь в себя только от удара холодной солёной воды по лицу. Как? Когда? Резкий удар волны о борт корабля, и он накренился, люди покатились по палубе, словно бутылки с неровного стола. Кто-то ухватился за мачту, кто-то спасся привязанным тросом. Корабль начал возвращаться в свое изначальное положение, даря морякам, пусть и недолгий, момент спокойствия. Пока корабль пытался вернуть баланс, очередная молния, разрезая темноту, ударила прямо за бортом корабля.
А если бы она попала в нас? Ведь она не последняя! Что, если она попадет в корабль? Он сгорит в океане? Да как, черт возьми, можно сгореть в окружении воды? Мысли неудержимым табуном мчатся в голове, сменяя “Вот я и помру” на “Мамочка, забери меня отсюда”.
Судно начинает быстро набирать высоту. Стоп. Какую, мать его, высоту… Почему мы плывём вверх? Разрезая огромную волну, больше напоминающую цунами, корабль стремится за горизонт уходящих от разума событий, и, достигнув наивысшей точки волны, начинает резко пикировать вниз.
