в моих духах остался флер Парижа
чуть отливают ренуаром плечи
накидка шелка умягчает кожу
кафешантанно приводя в восторг
он далеко но безусловно ближе
чем дым из труб порывом искалечен
великий урбан октябрем итожа
с моей любовью затевает торг:
«там часть тебя так вырви с корнем стебель
из несвободы бойкого сабвея
привязанности к похоронным службам
и дну колодца с гулкой пустотой
жизнь без любви… так раздели «не с теми»
шаг и обрыв… никто не пожалеет
среди крестов оплакивают дружбу
но ты не нужен никому живой…
а там легко: сент-женевьев стареет
ее глаза полузакрыты дремлет
мхи разъедают мраморы надгробий:
они печали поглощают суть…
и нет скорбящих на ее аллеях
имен великих прах питает землю
а русский дух такая же утопия
как то что в жилах кровь твою несут…»
но слезна в том что часть России где-то
что из платанов каплет сок березы
что русской песне ни полей раздолье
ни половодье рек ни неба синь
и в чувстве том что рождена поэтом
я утепляюсь в ренуаре розовом
в крестьянский ватник самой русской доли
и говорю Парижу: не проси…
