– А вот и я… Что опять? – сказал Костя.
– Ничего… Не видишь… У меня всё развалилось. И инструментов не взял… Блин. Глушитель отпал. Висит. И течёт что – то… Хрень собачья. Теперь я его не заведу…, – отчаянно сказал Тимофей.
– А может, заведёшь…
– Как? Ты посмотри лучше… Что за фигня?
– Да уж… Как тебя угораздило…
– Сам не знаю…
– Но я выиграл гонку…, – навеселе сказал Костя.
– Чего? Я выиграл. Если бы не глушак… Я бы тебя порвал…
– Это я тебя порвал… Я тебя сделал, как молодого… Хаахаааа…
– Всё. Завали свою хлебницу… Мне надо как – то выбираться отсюда… А как я не знаю…, – заявил Тимофей.
– Как? Просто. Заводи и поехали…
– Ты дурак что ли…
– Хаахааааа…
– Сразу видно дурак… Хаахаааа…
– Не парся… Починим…
– Как? Нужны инструменты… А у меня ничего…
– Блин…
– Смотри… Там есть какая – то деревушка… Может, туда сгоняем… Смотри тут совсем рядом… Попросим у кого-нибудь инструменты…
– А что дело… Давай… Блин. Только мне придётся пешком переть…
– Да тут недалеко. Докатишься… Хаахаааа…
– Ладно… Тут, наверное, полкилометра… Слушай, кажется, там деревня заброшенная. ААА…
– Да… Посмотрим… Погнали…
– Аха…
Дали лазурные завораживали. Ширились бескрайние поля. Высоко кружила дикая птица. Она терялась под облаками. Повеял лёгкий ветерок. Слегка заколыхалась листва на небольших, зелёных кустиках. Чуть клонилась высокая трава. Дорога глиняная виляла и пропадала на крутых виражах. А неподалёку на высоком пригорке возвышались серые домики. Там же возвышались чудные, высокие берёзки. Тропки далеко тянулись по полю. Они вели прямо к берегу чудного Белого озера. Здесь имелся небольшой, песчаный пляж. И сетка тянулась. На песке валялся потрёпанный, волейбольный мяч.
Веял лёгкий ветерок. Костя, сидя на мопеде, крепко держался за руль. Он заглушил мотор, припарковавшись возле витого серого забора. И чутко осмотрелся. Ветхие дома стояли в ряд. Между ними тянулась улица. Она терялась за высокими берёзками и кустами. В первом доме косилось крыльцо. Крыша давно прогнулась. Окна небольшие скрывали серые доски. В огороде стояло чучело. На нём висело захудалое, фиолетовое пальто. На лужайке во дворе лежала всякая рухлядь. Двери амбара нараспашку висели на одной петле. Костя слегка нахмурился. Мысли путались. «Да… Деревушка. Куда нас занесло. Тут от озера не так далеко. Но всё же далеко… Блин. Может, тут и никого. А может, кто – то и есть… Надо бы проверить… На мопеде что ли проехать… Хотя… Лучше прогуляемся… Она небольшая с виду… Ну, где он там идёт? Вон вижу, плетётся… Ладно. Сейчас посмотрим на деревушку…», – подумал он. Костя Мочалкин прищурился. Он лихо соскочил со своего мопеда. И тут же поставил на ножки. Сам немного потянулся. И слегка захрустели на руках локтевые чашечки. Он глубоко вздохнул, бегло глянув на приятеля. Тот небыстро шагал по дороге, держа за ручки свой мопед.
– Что тут за деревушка? Ладно. Что он так долго идёт. Я бы уже пришёл? – подумал Костя.
Повеял лёгкий ветерок. Тимофей, тяжело шагая, держал мопед за руль. У того чуть скрипели колёса. Глушитель кривился. Фара заметно заляпалась в грязи. Каркас мопеда обляпала глина. Уже засыхала. Тимофей, меся грязь резиновыми сапогами, остановился. Он глубоко вздохнул, прислонив мопед к забору.
– Фу… Бесит меня он… Как меня так угораздило? Блин… Ты видел, как я подлетел на том бугре… Я думал, сам улечу…, – сказал Тимофей.
– Хаахааааа… Но всё-таки я тебя сделал, как сынка маминого…, – ответил Костя.
