Багги мчалась через поля, забиралась на почти отвесные скалы, брала штурмом горные ручьи. Когда мы спустились в очередную долину я облегченно выдохнул:
– ЭЙ, дай порулить, я нервничаю пассажиром.
– Что-то не так? – прозвучало из приборной панели, а машина заложила вираж и два колеса оторвались от земли. Огромный валун, стоящий на краю дороги, пронесся так близко, что высек искры из металлического корпуса: – Я контролирую грань твоей паники.
– Она очень-очень близко, останови!
– Марк, в меня вложена адаптивно-прогнозная модель автопилота последнего поколения иду в режиме максимальной скорости.
– Мы только что чуть не разбились!
– Незначительные повреждения допустимы, на функциональность и скорость не влияет.
– ЭЙ, ты чертов калькулятор, стой говорю! – я вжал правую ногу в пол, как будто невидимая педаль тормоза могла остановить сумасшедшую гонку.
На удивление сработало. Меня вдавило в поручни. Багги остановилась как вкопанная, когда пыль осела я выбрался наружу.
– Да что с тобой?! Диагностика. Есть у тебя такая команда?
– Провожу базовую диагностику… все системы работают в штатном режиме, неоптимальностей не выявлено.
– Так, превращайся в эту… вообщем давай человеческий образ. Я то с очками разговариваю, то с птицами, то с машиной-камикадзе. Грань паники она контролирует…
Пока ЭЙ трансформировалась по нитке сплетаясь в знакомый мне образ я рассматривал окрестности. Горная гряда исполинскими глыбами поднималась в небеса, разделяя земли калеров и нумеров. Огромная арка почти идеальной полукруглой формы казалось была точно вырезана по циркулю.
Горы – территория почтовой службы, связывающей самые отдаленные уголки Клисандры. Железная дорога проложена в глубине гор и до столиц каждого народа, включая инертов. Трубы пневмопочты пронизывают все земли Клисандры. Почта ни во что не ввязывается, почта молчит в войны, почта доставляет письма и посылки что бы в них не находилось.
Высшие законы оберегают земли почтовой службы и делают почтальонов неприкасаемыми. А тех кто даже по случайности сломал что-то на железнодорожной станции или хоть поцарапал почтовый ящик больше никто никогда не видел. Вообщем на Кли почтальонами пугали детей вместо бабайки. Эта самая закрытая, самая тайная и самая непонятная организация. Она обеспечивает работу Совета Трех, охраняет территории Нейтрали от выходок инертов.
Поговаривают что глава почтовой службы, господин ПостМастер, как он себя нескромно называет, на самом деле управляет планетой, Совет Трёх лишь фикция, а войны его личная забава. И в этой утопической идее что-то есть.
– Марк, что-то не так, – ЭЙ ещё не успела собраться. Нити, как змеи, ползали по недоформированному телу занимая свои места: – Я не вижу охрану станции.
– И что?
– Центральные станции почтальоны всегда охраняют, двое-трое дежурных, а там пусто. А станция НуКа – любимый вокзал ПостМастера – он его без присмотра не оставит.
– Включи свой рентген, сканер, что там у тебя ещё есть.
– Территории почты закрыты для моего взгляда. Но мы не пойдем через станцию, даже сейчас нумеры стерегут проход на свои земли. Я знаю другой путь.
– ЭЙ, ты серьезно?! Предлагаешь просто обойти? Тебе совсем не интересно что случилось? Пойдем, только посмотрим. Обещаю, ввязываться не будем.
– Нет, противоречит приоритетным задачам.
– Да, давай за мной, ты же все равно пойдешь за мной, да? – я пошагал к станции, ЭЙ с неохотой догнала меня.
