Смотрю: сквозь призму пневмонии:
В ней тени с Вирусом, скользя,
Вплывают в мир полифонии;
Я понимаю: нет – нельзя,
Уйти за линию горизонта;
За горизонтом – Жизни нет!
А мне всё хочется экспромта:
Я ведь – Художник и Поэт,
И подыхать здесь неохота:
Ведь я, не молод и не стар;
От жизни я не жду чего-то;
Но, вновь парирую удар.
Я весь в войне за дух и тело!
И чтоб жилось мне веселей,
И чтобы тело не потело:
Я говорю себе: – «Сергей!
Ты встал сейчас, не с той ноги».
«А та нога – это, какая?
Есть у меня тут, две руки,
Ещё одна нога, вторая»
«Вторая левая? Иль нет?
Иль ты, не правильно всё считаешь?
В ногах запутался поэт»
«А ты в ногах, что понимаешь?»
«Ты – это кто? Ты или – Я?
Иль ты, вторая половина,
Свистишь здесь трелью соловья,
Меня, считая за кретина?
Что я, в стихах, не в зуб ногой,
Я на Пегасе не катался,
В своей фантазии больной,
И потому, тут жив остался.
А что? Я истинный – Поэт:
Котов на крыше развлекаю.
Жене пишу сейчас – Сонет,
И мир свой бренный созерцаю,
И веселюсь, почти что – час;
Измазал красками палитру,
Я написал портрет для нас,
Сам сочинил себе молитву»
Ещё конечно я пишу,
Рукой моей, воспоминания.
Возьму на время отпущу,
Всё изощрённые желания;
По барабану мне тогда:
«С какой ноги, да хоть ушами».
Прошли прекрасные года;
Исчез наш след, что вёл за нами.
За мной зашёл, сейчас «Ковид»
И пневмония закатилась.
С ней Вельзевул, нелепый гид;
И… жизнь во мне, – остановилась.
Послать их: «Лесом» мне нельзя;
Вневременного измерения,
Все эти милые друзья.
Хотя! Опасны. Без сомнения.
И надо их, – друзей, мочить!
Война пошла по расписанию.
Мне захотелось победить;
Пройтись войной по Мирозданию!
Смотрюсь: «Я в зеркале – красив!
Вот борода, блестит, седая.
Я без гордыни, не спесив;
Жена красавица – такая!
С чего в войне мне погибать?
Ещё семидесяти нету;
С любой ноги могу вставать,
Гуляю утром по паркету:
Выходит, встал я, с той ноги;
Но, вот с какой пойти не знаю.
Мой Светик! Мужу помоги,
А то я тут, полдня гадаю:
Что впереди? Нас ждёт – война?
Мне с пневмонией ещё драться?
Летит в неё, моя стрела:
Пришло мгновение расквитаться».
Я! – «Антивирусный боец!»
И я давно уже за гранью!
Тут ничего, всему «****ец!»
Конец понятиям, – Мирозданию!
Я в квантах света мир в бреду!
Зигзагом, двигаясь по краю:
Тринадцать дней точу стрелу;
Но, тетиву не отпускаю.
Сознание – Лук! Дух – Тетива.
Я поделил своё пространство:
Себе лишь буквы и слова;
Хотел разрушить Христианство;
Но, чуть вообще не отошёл:
Туда откуда нет возврата;
Но, путь дорогу я нашёл:
Лежу в больнице. Я – палата,
И рядом дремлют мужики:
У всех «Ковид» и Пневмония;
Но, с моей трепетной руки,
Стекает в мир полифония,
И с ней, стекают в мир слова:
Давно хотят слова на волю;
Моя светлеет голова,
Слова свои я не неволю:
Ведь я встаю с любой ноги;
Читаю числа Фибоначчи,
Вставляя ноги в сапоги;
Решаю сложные задачи.
Дух понял свой незримый путь:
Сумел грядущее предвидеть.
Увидел: тьму, увидел: жуть!
Дух научился ненавидеть;
Но, научился и любить,
И принимать мир мироздания.
Дух знает: к цели как доплыть,
И отточить своё сознание.
За духом, ходит его тень,
Она его не понимает.
Дух тень наводит на плетень,
И тенью призраков пугает.
Ох, доиграешься дружок!
Нам веселится пока рано,
Нам рано пить «на посошок»,
Гнилую воду, из-под крана;
В мозгу и так переполох:
Сознание мутно и не ясно;
Но, чист и точен острый слог,
