– Давно, – говорит мама.
– Не помню, – говорю я.
– Ну вот, а в моей шляпе живут привидения!
– И главное привидение в шляпе – это, конечно, ты, – ехидно вставляет мама.
Только не такой человек мой папа, чтобы обращать внимание на всякие колкости.
– Во-вторых, – невозмутимо продолжает он, – в моей шляпе можно варить суп!
– Ты варил?! – удивляюсь я.
– Варил, варил, – уверяет меня мама. – Сразу видно. И по-моему, не только суп.
– Не перебивайте, – строго говорит папа. – Лучше слушайте. Так вот, застала меня однажды в ночном лесу буря…
– А что ты делал ночью в лесу?
– Грибы собирал.
– Ночью?! Грибы?!
– Так ведь ночь – самое грибное время, – объясняет папа. – Ночью грибы перестают бояться людей и вылезают из своих тайных укрытий. Тут только не зевай, собирай их быстрее.
– И много ты насобирал?
– Полную шляпу!
– Понятно! – кивает мама. – Она у тебя ещё и лукошко.
– Моя шляпа может быть чем хочешь, – с гордостью говорит папа. – В тот раз она была котелком.
– Каким котелком? – спрашиваю я.
– Обыкновенным. В каком суп на костре варят. В общем, высыпал я на землю грибы. Набрал воды с неба.
– С какого неба?
– С обыкновенного неба, голубого!
– Так ведь была же ночь!
Мы с мамой смеёмся и радостно потираем руки: наконец-то нам удалось папу подловить на вранье.
– Ничего вы не понимаете! – сердится папа. – Оно же голубым было от света внеземных галактик… в ту ночь они особенно близко подошли к Земле и светили ярко, как прожектор… в общем, набрал я в шляпу дождя…
– Накидал сверху звёзд, – подсказывает мама.
– Каких звёзд? – обижается папа. – До звёзд я не смог дотянуться. У меня же рост метр семьдесят… с хвостиком…
Да… чем-чем, а ростом мой папа похвастаться не может. Рост у него, прямо скажем, не ахти. Даже хвостик не спасает…
– Ну вот. Пришлось обойтись простой кометой. От неё столько искр! Такой костёр разгорелся! В общем, вскипятил я в шляпе воды, покрошил грибочков, такой супец вышел… загляденье!
– А чего нас-то не угостил? – интересуемся мы с мамой.
– Так это… шляпа маленькая, пятьдесят седьмой размер… а я такой был голодный…
Подобных историй в папиной шляпе хранится миллион. Каждый раз он вытягивает из неё что-нибудь новое – как фокусник своего длинноухого зайца.
– Однажды она спасла утопающего, – хвастается папа и любовно поглаживает свою шляпу: вот, мол, какая молодец.
– Шляпа?!! Утопающего?!!
– Иду я как-то по берегу, – продолжает рассказывать папа. – Смотрю: утопающий утопает. Руками машет, ногами машет, головой под воду проваливается. Что делать? Делать нечего. Надо его как-то спасать… Вот я и стал бегать по берегу…
– Зачем?
– Как зачем? Палку искать.
– Зачем палку?
– Господи! – сердится папа на мою непонятливость. – Утопающему протянуть!
– Нашёл?
– Какой там! Берег-то был скалистый, ни кустика, ни деревца, одни сплошные камни. И тогда я бросил ему…
– Камень?
– И тогда я бросил ему шляпу! Как спасательный круг!
– А что утопающий?
– Утопающий сразу перестал утопать, вцепился в мою шляпу мёртвой хваткой…
– Почему мёртвой? Он, пока ты бегал, успел умереть?
– Нет, просто так говорится… в общем, вытащила его шляпа на берег. Целого и невредимого. Я только ему искусственное дыхание сделал.
– А где твоя медаль «За спасение утопающих»?
– Медали нет. Это ж не я его спас, а шляпа! А шляпам медали не дают.
За свою долгую, полную приключений жизнь папина шляпа успела совершить много полезных и добрых дел. Вынесла из пожара котёнка. Свила гнездо для выводка цыплят. Накрыла своим телом замерзающий розовый куст.
