Веселость… она не дает свихнуться. Связывает острые осколки, склеивает разбитое сердце. Память должна пожинать, разрушать… и она пожинает, разрушает, превращает жизнь в трескучее двуединство тревоги и сожаления. Надо жить и бороться, даже, когда нет сил… Белковый алкоголь все еще не выветрился с вечера, гулко плещется в крови.
– Оперативники обещали достать билеты на игру, – говорит Денисов.
Фролов пожимает узкими плечами.
– За сколько?
– Двадцатка.
– Шутишь? – говорит Фролов.
– Какие тут могут быть шутки?
– Это же, – ветер бьет по лицу, опаляет кожу ледяной моросью, – слишком дорого, нет?
– Думал брать у перекупов, – Денисов кашляет, – за тридцать пять… Но место там в самой жопе. А здесь подгонят самое то. Так что, ну… тут и думать нечего.
Грузин наклоняется над телом, нависает черной тенью над серым брезентом. Рука бережно цепляет край мягкого пластика и открывает в мир мертвую девушку.
Чёрные волосы блестят от запекшейся крови. Кажется, будто затылок залит густой смолой.
Рядом горит потоковое окно: личность не установлена, возраст 23—27 лет, время смерти – около двадцати четырех месяцев назад.
Фролова пронзает копье смутной тревоги. Он касается дужки очков, чтобы начать диктовку (он привык отдельно записывать разные свои мысли, идеи, лейтмотивы сознания). Он говорит: «Месяцев? Значит, контейнер не позволил телу разлагаться… Находилось в ящике… два года… расследование может усложниться, но не думаю, что…»
Замолкает. Останавливает запись. Кончик пальца встречается с холодным полипластиком дужки.
Лицо девушки не считано. Но это быстро исправить. Надо перевернуть тело. Дать потоку увидеть. Но пока что… На ступнях и щиколотках убитой краснеют ссадины, руки (ладони, предплечья, плечи) – в рваных ранах разного размера и глубины. Ссадины – не более миллиметра, без нагноения и следов разложения эпидермиса. В остальном… что странно, кожа девушки будто бы выбелена… блеклая мертвенная белизна. Нет, Фролов уверен, это не обычная бледность трупа. Здесь что-то другое. Хотя аналитический ИИ молчит.
Может, криминалисты смогут отыскать что-то в ее крови?
Одежда нетронута убийцей, надета на девушку уже после смерти. Черные холщовые брюки зауженного покроя и белая, отдающая синевой, закрытая блузка с широкой линией воротника. Взгляд ниже, ниже… На ступнях блестят черные туфли с низким каблуком, как у монахинь церкви святого Райана. На ребристых подошвах – мельчайшие частицы кварца.
Это ничего не дает, и Фролов смахивает информацию, а после кивает Денисову.
– Куда… черт, куда они запропастились? – говорит напарник, ища взглядом криминалистов. – Хрен с ними. Сами перевернем. Подсоби.
Тело мягкое и податливое. Касание обжигает руку мертвенным холодом.
– Вот так, – говорит Денисов.
Секунда успевает раствориться в воздухе… Взгляд Фролова падает на обезображенное лицо убитой, и… нет… не может быть…
Неужели это она?
Лиза?
Ее лицо в темно-алой крови, одинокий глаз открыт в предрассветную темноту, щеки исполосованы, но… Фролов сразу же узнает ее. Следователь с силой сжимает пылающие веки.
Жгучая тревога бьет в набат.
Гулко.
Громко.
Бешено.
Может, все-таки, не она? Просто похожая на нее девушка?..
Открывает глаза (нужно большое усилие), дыхание затаено, скрадено устрашающей картиной… нет, он не мог не узнать ее.
Ужас накрывает его.
Это Лиза.
Сколько же времени прошло с последней их встречи? Не меньше трех лет. Значит, гораздо больше, чем пролежало в капсуле ее тело. Но… кто убил ее? зачем?
