Словно взятую с полки книжку,
Я тебя пролистал от скуки —
Просто ты мне попалась в руки,
Когда жаждал я лёгкой интрижки.
Пролистал и задвинул на полку,
И пошёл вдоль рядов неспешно.
Сам себе я казался успешным,
Без особого, впрочем, толку.
Столько книг… То не жизнь, а песня!
С книжки многого не убудет…
И копался я в этой груде,
Выбирая поинтересней.
Только часто мне вспоминалась
Книга с полки, самая первая.
Показалась тогда – серая,
А поди ж ты, занозой осталась…
Вдоль рядов я бегу отчаянно,
Отыскать безымянную полку…
Словно в сене хочу иголку
Я найти, уронив нечаянно.
Я нашёл… Только книга заляпана
И страницы десятками вырваны…
Захватали тебя, залапали,
Награждая свежими дырами.
Растрепалась цветастая лента,
И страницы дышат тоскою…
Я запомню тебя не такою —
Чистой книжкой с наивным сюжетом.
© Дмитрий Кузнецов
