Ещё не похоронен. Но, отпет…
Солдат войны, придуманной когда-то.
Забытый всеми. Маленький поэт…
Герой Труда. Без премий, и зарплаты.
Когда-то, ты беспечный, как дитя,
начав свой путь, ушёл… С весенним ветром.
Мечтал защитником Отчизны стать.
Но, ты не знал, что станешь… Просто, пеплом.
Горячий зной сушил твоё лицо.
От солнца, там, в горах… Спасенья нету.
Ты часто вспоминал любимое крыльцо.
Хотел, чтоб вспять помчалась… Времени карета.
Мечтал стать мужем. Так и не успел.
Не стал отцом, остался просто сыном.
Был на пороге величайших дел…
Твоя Звезда горит. Над Братскою могилой…
Как много было их. Весёлых, молодых.
Стремительных, и дерзких, словно буря.
Ушедших, навсегда. В одеждах фронтовых.
Но, мы всегда… Их лица помнить будем.
Седая мать заплачет над тобой.
Она за год состарилась от горя.
Отец заглушит боль горючею водой,
стараясь утопить тоску, и волю.
Те, кто остался жить, сидят по кабакам.
Стирают память водкой, и травою.
А по ночам, шагают по горам…
Сдирая Души, в кровь. Проклятою войною.
Их тяжкий крест не гаснет, никогда,
сжигая сердце пламенем, бессмертным.
И их могилы, зарастая за года,
становятся… Пригорком, незаметным.
